fum sans nom d’un bouquet, aussi composé, lui, de mille suaves et fraîches odeurs.
À demain… onze heures…
§ IV.
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Je suis allé chez elle à trois heures. Je l’ai retrouvée toujours tendre, affectueuse, mais recueillie, pensive et presque triste.
Cette tristesse n’était pas amère ; elle était douce, remplie de charme et de mélancolie. Les idées qu’elle a émises ont été nobles, sérieuses, élevées.
Ce contraste m’a profondément frappé…
Il y a dans l’âme de certaines femmes d’inépuisables trésors de délicatesse.
Chez celles-là, tout s’épure par le sacrifice, tout s’idéalise par l’ardeur presque religieuse dont elles aiment, par le sentiment des devoirs sacrés qu’elles trouvent dans l’amour, par une sorte de contemplation douloureuse où les plonge toute pensée d’avenir.
Chez nous l’horizon est bien plus borné.
