— Je ne sais pas…
— Et le boulanger ne veut plus nous fournir à crédit…
— Non… puisque hier j’ai emprunté le quart d’un pain à madame Pipelet.
— La mère Burette ne nous prêterait rien ?
— Nous prêter !… Maintenant qu’elle a tous nos effets en gage, sur quoi nous prêterait-elle ?… sur nos enfants ?… — dit Morel avec un sourire amer.
— Mais ma mère, les enfants et toi, vous n’avez mangé hier qu’une livre et demie de pain à vous tous !… Vous ne pouvez pas mourir de faim non plus… Aussi, c’est ta faute… tu n’as pas voulu te faire inscrire cette année au bureau de charité.
— On n’inscrit que les pauvres qui ont des meubles… et nous n’en avons plus… On nous regarde comme en garni. C’est comme pour être admis aux salles d’asile, il faut que les enfants aient au moins une blouse, et les nôtres n’ont que des haillons ; et puis, pour le bureau de charité, il aurait fallu pour me faire inscrire, aller, retourner peut-être vingt fois au bureau, puisque nous n’avons pas de protec-
