— Mais enfin il faut bien que ça soit toi qui aies accroché ce portrait ?
— Moi !… Ô mon Dieu ! mon Dieu !…
— Mais… qui est-ce, alors ?
— Vous, madame…
— Moi !…
— Oui — s’écria M. Pipelet avec égarement, c’est vous, j’ai besoin de croire que c’est vous. Ce matin, ayant le dos tourné au lit, je ne me serai aperçu de rien.
— Mais… vieux chéri…
— Je vous dis qu’il faut que ça soit vous… sinon je croirai que c’est le diable… puisque je n’ai pas quitté la loge, et que lorsque je suis monté en haut pour répondre à l’appel de l’organe mâle, j’avais la clef : la porte était bien fermée, c’est vous qui l’avez ouverte… Niez cela !
— C’est, ma foi, vrai !
— Vous avouez donc ?…
— J’avoue que je n’y comprends rien… C’est une farce, et elle est joliment faite… faut être juste.
— Une farce ! — s’écria M. Pipelet, emporté par une indignation délirante. — Ah ! vous y
