— Cécily !… Cécily !…
Répéta Jacques Ferrand d’un ton suppliant.
La créole s’interrompit tout à coup, tourna brusquement la tête, parut entendre pour la première fois la voix du notaire, et s’approcha nonchalamment de la porte.
— Comment ! cher maître (elle l’appelait ainsi par dérision), vous êtes là — dit-elle avec un léger accent étranger qui donnait un charme de plus à sa voix mordante et sonore.
— Oh ! que vous êtes belle ainsi !… — murmura le notaire.
— Vous trouvez ? — répondit la créole — ce madras sied bien à mes cheveux noirs, n’est-ce pas ?
— Chaque jour je vous trouve plus belle encore.
— Et mon bras, voyez donc comme il est blanc.
— Monstre… va-t’en !… va-t’en !… — s’écria Jacques Ferrand furieux.
Cécily se mit à rire aux éclats.
— Non, non, c’est trop souffrir ! Oh ! si je ne craignais la mort ! — s’écria sourdement le notaire ; — mais mourir c’est renoncer à
