on voyait une femme de trente-cinq ans environ, d’une figure pâle, douce et intéressante, pauvrement, mais proprement vêtue ; elle pleurait amèrement, et tenait son mouchoir sur ses yeux.
Pique-Vinaigre la regardait avec un mélange d’impatience et d’affection.
— Voyons donc, Jeanne — lui dit-il — ne fais pas l’enfant ; voilà seize ans que nous ne nous sommes vus, si tu gardes toujours ton mouchoir sur tes yeux, ça n’est pas le moyen de nous reconnaître…
— Mon frère, mon pauvre Fortuné… j’étouffe… je ne peux pas parler…
— Es-tu drôle… va !… Mais qu’est-ce que tu as ?…
Sa sœur, car cette femme était sa sœur, contint ses sanglots, essuya ses yeux, et, le regardant avec stupeur, reprit :
— Ce que j’ai ? Comment ! je te retrouve en prison, toi qui y es déjà resté quinze ans !…
— C’est vrai ; il y a aujourd’hui six mois que je suis sorti de la centrale de Melun… sans t’aller voir à Paris, parce que la capitale m’était défendue…
