en me mettant à ses genoux, en prenant ses deux mains dans les miennes.
— Laisse-moi… laisse-moi, — dit-elle en cherchant à se dégager et en souriant avec amertume à travers ses larmes. — Pourquoi ces paroles de tendresse ? tu ne les penses pas… tu ne peux plus les penser.
— Ah ! Ursule… c’est cruel… que t’ai-je fait ? que t’ai-je dit ? pourquoi m’accueillir ainsi, mon Dieu ! après une si longue absence ?
— Mathilde, je n’accuse pas ton cœur ; il est bon et généreux ! mais c’est parce qu’il est généreux, qu’il a en horreur tout ce qui est mensonge et fausseté. Ainsi, laisse-moi… laisse-moi ! ne te crois pas obligée de paraître m’aimer encore.
— Ursule… que dis-tu ?
— Est-ce que je ne sais pas que tu me méprises !… — ajouta la malheureuse femme en fondant en larmes. Puis elle se leva et alla près de la fenêtre essuyer ses pleurs.
J’étais restée stupéfaite, ne comprenant rien à ce que me disait Ursule. Je courus à elle.
— Mais, au nom du ciel, explique-toi ; que
