Vous ?
Elle se moque ; allez, faites choix d’un époux.
Je vous garantis, moi, s’il faut que j’en réponde,
Propre à vous marier plus que Fille du monde.
Monsieur le médecin s’y connoît, et je veux
Que lui-même…
Voyons. Le cas n’est point douteux.
Mariez-vous, il faut vous mettre deux ensemble ;
Sinon ; il vous viendra mal encombre.
Ah, je tremble,
Et quel mal est-ce là que vous nommez ?
Un mal
Qui confirme en six mois l’humide radical ;
Mal terrible, astringent, vaporeux.
Je suis morte.
Mais surtout qui s’augmente au couvent.
Il n’importe,
On ne laissera pas de m’y mettre.
Et pourquoi ?
À cause de ma Soeur qu’on aime plus que moi,
On la mariera mieux, quand on n’aura plus qu’elle.
Vous êtes pour cela trop aimable et trop belle.
Non, je ne puis souffrir cet excès de rigueur ;
Et dès demain, pour faire enrager votre Soeur,
Je veux vous épouser. En serez-vous contente ?
Hé, mon Dieu, n’allez pas en rien dire à ma Tante.
