Moi, je ne serois pas son pere ?
À vous oüir,
La chose est sûre, il est votre fils, on le nomme…
Dom Lope.
Oui, justement. Monsieur est honnête homme,
Pourquoi de son accueil faire si peu de cas ?
S’il n’étoit votre pere, il ne le dirait pas.
[à D. Fernand.]
Je sais ce qui le tient, que rien ne vous tourmente.
Il m’a trompé peut-être, & sa femme est vivante.
Sa femme…
Quelle femme ? As-tu perdu l’esprit ?
Ne vous étonnez point de tout ce qu’il vous dit.
Revenant de Goa, nous avons eu du pire.
La tempête a long-temps battu notre navire.
Mon maître a crû trois fois être englouti de l’eau ;
Et la peur a si bien desséché son cerveau,
Que tombant par la fiévre en certaine humeur noire,
Il en est demeuré tout perclus de mémoire.
Voyages, villes, gens, rien ne s’imprime…
Hélas !
Le plus souvent moi-même il ne me connoît pas.
Parlez-lui de la mer, des choses qu’il a vûes,
S’il répond, vous diriez qu’il est tombé des nues,
Point de réminiscence.
À quoi l’homme est sujet !
Mon fils consolez-vous.
