N’irradiait-il pas plutôt d’une ardeur intérieure ?
Souvent, M. James lisait pendant qu’Huguette travaillait — oh ! mais combien lentement ! — Il l’en taquinait : Ce doit être la deuxième écharpe que vous tricotez ?… Et votre broderie ? interminable, aussi ?
Elle riait et rougissait, le sentant observateur trop averti pour ne pas avoir soupçonné la cause de son indolence.
Ce soir-là, il avait emporté un volume de vers de Musset.
— Je n’aime pas Musset, avait remarqué Madame Durand.
— Pourquoi, dites-moi ?
— Parce qu’au lieu de s’élever jusqu’à l’art il fait descendre celui-ci à lui et le traîne dans son immoralité.
— Malgré cela, que de belles pages il a écrites quand, dégoûté de ses excès, il lève la tête et secoue la fange de ses pieds ! Avez-vous lu les « Stances à la Malibran » et « La lettre à Lamartine » ?
— Oui. Cependant, j’aimerais à les revoir avec vous. Puisque vous vous amusez de mon travail, permettez que je sois lectrice, ce soir.
