— On ne choisit pas son devoir, docteur, on l’accepte. Vous êtes indispensable au Sanatorium qui fonctionne et prospère grâce à vous… On n’imagine pas Maison-Rouge sans le docteur Aubenas.
— Et l’infirmerie de Maison-Rouge sans mademoiselle Laurence de Préchateau… Il y a plus de quatre ans, n’est-ce pas, que vous instruisez, par charité pure, nos petits infirmes ?
— Il y a six ans.
— Quoi ! déjà six ans ?
Le médecin, réinstallé dans la voiture dont le moteur halette à coups réguliers, jette un vif regard sur la femme immobile.
— Vous étiez si jeune quand je suis venu à Maison-Rouge… dit-il.
Mademoiselle de Préchateau hoche la tête :
— Pas si jeune, monsieur le Directeur. Il y a dix-neuf ans que j’ai perdu mon pauvre père, dix-sept ans que nous nous sommes fixées dans l’île, maman et moi. Vous étiez à Maison-Rouge en 1908. L’année 1916 va finir, et j’ai trente-quatre ans…
