l’avaient insensiblement conduit. Justement le célèbre Krodebin venait d’ouvrir : Béhanzigue entra.
L’unique et jeune commis, tout bâillant encore, qui se trouvait là, eut l’air un peu bien réticent quand ce client bizarre demanda à voir des cravates : « tout ce qui se fait de mieux ». Il finit par apporter quelques boîtes de « rossignols », », et Béhanzigue par y découvrir une soie bronze et or, dont jusque-là sans doute tous les clients avaient eu peur. Aussi bien était-elle d’une si étrange beauté qu’il fallait, pour s’en oser, servir, être poète ou milliardaire, vivre dans les étoiles — ou sur un yacht en bois des îles, aux agrès d’argent fin. Béhanzigue n’était pas milliardaire.
— Combien, demanda-t-il.
— Quinze francs. C’est une occasion.
Il paya, se fit donner une épingle de nourrice, et commença à se bâtir, devant une glace, un des plus glorieux plastrons qui aient jamais, d’un poitrail humain, fait une aile de scarabée.
Et il sortit. Ce fut pour prendre le Pigalle-halle aux vins. Devant le Moulin-Rouge, il s’entendit appelé :
— Béhanzigue !
— Tiens. Chantepouille, comment va ?
Chantepouille était un couvreur de ses amis, avec qui, jadis, il avait fait son service et qui était aujourd’hui l’époux d’une assez jolie blonde, de qui Béhanzigue goûtait la conversation.
— Et d’où sors-tu avec cette cravate tout en or ?
