ce qui m’arrête en si beau chemin, pourquoi
ces rires, pourquoi cette stupéfaction ?
Tu me parlais dernièrement d’une certaine
toison de ta connaissance et de la mienne,
coquettement dessinée, gracieusement frisée…
Ah ! ma chère petite, si cela peut
s’appeler une toison, de quel nom désigner
alors ce que je venais de toucher ? Je devais
avoir, pour le moins, rencontré une
forêt, peut-être pas aussi vierge que celles
de l’Amérique, mais presque aussi impénétrable.
Ou plutôt, non, ne cherchons
pas de métaphores impossibles ; c’était bien
une toison, une toison véritable, celle-là :
touffue, hérissée, mêlée, inculte, rude au
toucher : une dépouille de chevreau, semblable à
celle que Jacob revêtit pour tromper
le bonhomme Isaac, ce qui, soit dit en passant,
me porte à penser que la race d’Esaü
n’est pas éteinte ; Félicie doit, à coup
sûr, descendre en ligne droite de ce pa-
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LETTRE NEUVIÈME
