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LA CHASSE AU MÉTÉORE
Le déjeuner commença. Les bouches ne s’ouvraient que pour manger. Mitz, qui, d’habitude, causait volontiers en apportant les plats et en changeant les assiettes, ne desserrait pas les dents. Ce silence pesait, cette contrainte gênait. Francis Gordon, désireux d’y mettre un terme, demanda, pour dire quelque chose :
« Êtes-vous content, mon oncle, de votre matinée ?
— Non, répondit Dean Forsyth. L’état du ciel n’était pas pro-
