Malheureusement mon photographe qui ne savait pas dix langues… comme moi…
— Tu l’as déjà dit…
… ne comprit pas bien les explications des moines de Çakya-Mouni et il ne put trouver le bouton sauveur et puis, vous savez, malgré la prière du prince, ces derniers l’oublièrent et n’allèrent pas le chercher parce qu’ils n’étaient pas fâchés, à tout prendre, de montrer comment un occidental, un européen, — un vilain diable rouge pour eux — ne pouvait pas devenir comme cela subitement assez saint pour vivre un mois sous terre, sans mourir, comme un vrai youdhi.
Et le train roulait et il fut convenu que l’on allait se reposer après cette curieuse narration de certaines mœurs religieuses aux Indes, lorsque le terrible Boucairol — junior — professeur d’escrime à Marseille, demanda la parole.
— C’est entendu mais tu seras le dernier, le balai, comme disent les conducteurs d’omnibus à Paris, car nous descendons tous à Avignon et d’ici là il ne faut pas abuser de notre hôte.
…Je fis un geste de protestation…
