est devenue une des courses ordinaires et préférées de cette contrée.
Nous revînmes la tête un peu basse à Abriès. Le berger, dont les chaussures avaient grand besoin de réparations, glissa sur des pentes de neiges trop raides, et accomplit une suite de culbutes fort curieuses mais fort inquiétantes, qui le conduisirent jusqu’au fond de la vallée beaucoup plus vite qu’il n’y fût descendu autrement. Il n’était pas trop meurtri, et je le rendis tout heureux en lui donnant quelques aiguilles et un peu de fil pour raccommoder ses vêtements endommagés. Mon autre compagnon pensa qu’il commettrait un affreux gaspillage s’il lui cédait un peu d’eau-de-vie pour panser ses égratignures, quand il pouvait l’employer d’une manière plus ordinaire et infiniment plus agréable.
Le 14 août au soir, je me trouvais à Saint-Véran, village que Neff a rendu fameux, mais qui n’offre rien de remarquable, si ce n’est qu’il est considéré comme le plus élevé de l’Europe[1]. Les protestants n’y forment plus maintenant qu’une infime minorité, en 1864, ils étaient 120 contre 780 catholiques romains. La misérable auberge[2] du village, tenue par un protestant, témoignait d’une grande pauvreté. On n’y trouvait, en effet, ni viande, ni pain, ni beurre, ni fromage ; je ne pus guère y obtenir que des œufs. Les mœurs des indigènes sont très-primitives : l’hôtesse resta, sans paraître y trouver rien d’inconvenant, dans ma chambre jusqu’à ce que je me fusse couché. La note qu’elle me présenta pour le souper, le coucher et le déjeuner s’éleva à 2 francs environ.
Il existe encore un nombre considérable de chamois aux environs de Saint-Véran, ainsi que dans toutes les montagnes voisines du mont Viso. Le jour où j’y arrivai on en avait, me dit-on, aperçu six, et l’aubergiste déclara en avoir vu une troupe d’environ cinquante la semaine précédente. Dans mes deux
