— Je vous déplais ? suggère le jeune homme, les dents serrées, mais l’air indifférent.
— Je ne dis pas ça… Seulement j’ai besoin de réfléchir.
À ce moment, ils subissent la forte poussée d’une grosse dame qui veut sortir. Après un silence, M. Robert continue, en fouillant son portefeuille :
— Je voudrais vous offrir quelque chose. Ce sont des vers.
— Oh ! dit Édith en rougissant, vous m’avez composé des vers !
Sur-le-champ elle pèse et estime qu’à défaut d’un aviateur cela aurait encore du cachet d’épouser un poète. Mais M. Robert, avec un pâle sourire :
— Non, non ; ils ne sont pas de moi. Je les ai simplement copiés pour vous. Ils sont de Sully Prudhomme. C’est beaucoup mieux que du Robert Picot.
— Ah ! dit Édith désenchantée.
Et elle tend la main pour prendre le papier.
— Je les ai copiés… avec… émotion, articule péniblement Robert Picot en regardant Édith.
