créatures-là, qui après tout ne sont que des femmes, nom d’un petit bonhomme ! savez-vous ce qu’elles m’ont répondu ? Madame Bouchaud m’a dit : « Papa, penses-tu que nous allons rester ici quand tu seras à Paris en plein danger ? Non, non ; nous allons prendre un logement, un pied-à-terre, n’importe quoi, et nous mourrons ensemble. » Et ma fille Édith a ajouté : « Même si les Allemands arrivaient à Paris, je n’aurais pas peur. »
Le voici plus calme, à présent, mais les yeux mouillés, et une larme furtive se glisse vers sa moustache. La voix altérée, il reprend :
— Mais le bouquet, monsieur, le couronnement de tout, c’est que le petit, Georges, mon fils, enfin, qui a dix-huit ans, me répète du matin au soir, depuis trois semaines : « Je veux m’engager. Il faut que je m’engage. » On dira ce qu’on voudra, un père qui n’a qu’un moutard de cet âge-là et le voit déjà sous la mitraille, ça lui retourne les sangs. Je me suis fâché, j’ai juré et sacré, j’ai déclaré que je ne donnerais jamais mon consentement. Que diable ! La France ne manque pas assez de
