possible ? vous, grand Dieu ! vous que j’ai connu incrédule, ou tout au moins d’une complète indifférence ! Il le regardait, stupéfait de ce qu’il lui entendait dire de la Grotte et de Bernadette. Lui, une tête si solide, un savant d’une intelligence si exacte, dont il avait tant admiré autrefois les puissantes facultés d’analyse ! Comment un esprit de cette nature, élevé et clair, dégagé de toute foi, nourri dans la méthode et l’expérience, en était-il arrivé à admettre les guérisons miraculeuses, opérées par cette divine fontaine, que la sainte Vierge avait fait jaillir sous les doigts d’une enfant ?
— Mais, mon bon docteur, rappelez-vous donc ! C’est vous-même qui aviez fourni des notes à mon père sur Bernadette, votre petite payse, ainsi que vous la nommiez ; et c’est vous, plus tard, lorsque toute cette histoire m’a passionné un instant, qui m’avez parlé longuement d’elle. Pour vous, elle n’était qu’une malade, une hallucinée, une enfantine à demi inconsciente, incapable de vouloir… Souvenez-vous de nos causeries, de mes doutes, de la saine raison que vous m’avez aidé à reconquérir !
Et il s’émotionnait, car n’était-ce pas la plus étrange des aventures ? lui, prêtre, autrefois résigné à la croyance, ayant achevé de perdre la foi, au contact de ce médecin alors incroyant, qu’il retrouvait maintenant converti, gagné au surnaturel, lorsque lui-même agonisait du tourment de ne plus croire !
— Vous qui n’acceptiez que les faits exacts, qui basiez tout sur l’observation !… Renoncez-vous donc à la science ?
Alors, Chassaigne, paisible et tristement souriant jusque-là, eut un geste de violence et de souverain mépris.
— La science ! est-ce que je sais quelque chose, est-ce que je peux quelque chose ?… Vous me demandiez tout à l’heure de quoi ma pauvre Marguerite était morte. Mais je
