trop lente bonté divine. C’était, parfois, une voix grosse, éplorée ; d’autres fois, elle était aiguë, déchirante. Celle du père, impérieuse, finissait par se briser d’émotion.
— Seigneur Jésus, guérissez nos malades !… Seigneur Jésus, guérissez nos malades !
Le bruit de la guérison foudroyante de Marie, de ce miracle dont l’éclat allait emplir la chrétienté, s’était répandu déjà d’un bout à l’autre de Lourdes ; et de là venait ce vertige accru de la foule, cette crise de contagieux délire qui la faisait se ruer vers le Saint-Sacrement, tournoyante, dans un flux déchaîné de marée haute. Chacun cédait à l’inconsciente passion de le voir, de le toucher, d’être guéri, d’être heureux. Dieu passait, et il n’y avait pas que les malades à brûler du désir de vivre, tous étaient ravagés par le besoin du bonheur, qui les soulevait, le cœur saignant et ouvert, les mains avides.
Aussi Berthaud, qui redoutait l’excès de cet amour, avait-il voulu accompagner ses hommes. Il les commandait, il veillait à ce que la double chaîne des brancardiers, aux deux côtés du dais, ne fût pas rompue.
— Serrez vos rangs, encore, encore ! et les bras solidement noués !
Ces jeunes gens, choisis parmi les plus vigoureux, avaient fort à faire. Le mur qu’ils bâtissaient ainsi, épaule contre épaule, les bras liés à la taille et au cou, pliait à chaque instant, sous les assauts involontaires. Personne ne croyait pousser, et c’étaient de continuels remous, des ondes profondes qui venaient de loin et qui menaçaient de tout engloutir.
Lorsque le dais se trouva au milieu de la place du Rosaire, l’abbé Judaine crut bien qu’il n’irait pas plus loin. Dans le vaste espace, il s’était formé plusieurs courants contraires, tourbillonnant, l’assaillant de toutes parts. Il dut s’arrêter, sous le dais balancé, flagellé comme une voile au large, par un brusque coup de vent. Il tenait le
