apportait quelque méchant bon mot de M. de Talleyrand contre son maître, ou quelque cancan de coulisses. Tantôt l’empereur avait battu l’impératrice, tantôt il avait arraché la barbe du Saint-Père. Et puis, il avait peur ; il était toujours plastronné. Il fallait bien dire cela pour se venger de ce que personne ne songeait plus à l’assassiner, si ce n’est quelque intrépide et fanatique enfant de la Germanie, comme Staps ou La Sahla. Un autre jour, il était fou ; il avait craché au visage de M. Cambacérès. Et puis son fils, arraché par le forceps au sein maternel, était mort en voyant la lumière, et le petit roi de Rome était l’enfant d’un boulanger de Paris. Ou bien, le forceps ayant déprimé son cerveau, il était infailliblement crétin, et l’on se frottait les mains, comme si, en rétablissant l’hérédité au profit d’un soldat de fortune, la France devait être punie par la Providence de n’avoir pas su conserver ses crétins légitimes.
Mais ce qu’il y a de remarquable, c’est qu’au milieu de tous ces déchaînemens sournois contre l’empereur, il n’y avait pas un regret, pas un souvenir, pas un vœu pour les Bourbons exilés. J’écoutais avec stupeur tous ces propos ; jamais je n’entendis prononcer le nom des prétendans inconnus qui trônaient à huis-clos on ne savait où, et quand ces noms frappèrent mes oreilles en 1814, ce fut pour la première fois de ma vie.
Ces commérages ne nous suivaient pas à
