chez des personnes que je sais intelligentes et sincères est quelque chose que je n’ai jamais pu m’expliquer. Cela s’expliquera peut-être pour moi quand je repasserai mes souvenirs avec ordre, ce qui m’arrivera, certes, pour la première fois de ma vie, en les écrivant, et je pourrai analyser la situation de l’âme aux prises avec la foi et le doute, en me rappelant comment je devins dévote et comment je cessai de l’être.
À sept ou huit ans, je sus à peu près ma langue. C’était trop tôt, car on me fit passer tout de suite à d’autres études, et on négligea de me faire repasser la grammaire. On me fit beaucoup griffonner ; on s’occupa de mon style, et on ne m’avertit qu’incidemment des incorrections qui se glissaient peu à peu dans mon langage, à mesure que j’étais entraînée par la facilité de m’exprimer par écrit. Au couvent, il fut entendu que je savais assez de français pour qu’on ne me fît point suivre les leçons des classes ; et, en effet, je me tirai fort bien à l’épreuve des faciles devoirs distribués aux élèves de mon âge ; mais, plus tard, quand je me livrai à mon propre style, je fus souvent embarrassée. Je dirai comment, au sortir du couvent, je rappris moi-même le français, et comment, douze ans plus tard, lorsque je voulus écrire pour le public, je m’aperçus que je ne savais encore rien ; comment je fis une nouvelle étude, qui, trop tardive, ne me servit guère, ce qui est cause que j’apprends encore
