et du don de persuader dont Dieu a pourvu votre esprit accort et votre longue physionomie.
Si Mme Pagnon[1] voulait se charger de marier la cadette à quelque bon gros robin, je me chargerais de marier l’aînée à un jeune homme de condition, dont la famille entière m’honore de la plus tendre et de la plus inviolable amitié. Assurément je ne veux pas hasarder de la rendre malheureuse : elle aurait affaire à une famille qui serait à ses pieds ; elle serait maîtresse d’un château assez joli qu’on embellirait pour elle. Un bien médiocre la ferait vivre avec beaucoup plus d’abondance que si elle avait quinze mille livres de rente à Paris. Elle passerait une partie de l’année avec Mme du Châtelet ; elle viendrait à Paris avec nous dans l’occasion ; enfin je serais son père.
C’est, mon cher ami, ce que je lui propose, en cas qu’elle ne trouve pas mieux. Dieu me préserve de prétendre gêner la moindre de ses inclinations ! Attenter à la liberté de son prochain me paraît un crime contre l’humanité : c’est le péché contre nature. C’est à votre prudence à sonder ses inclinations. Si, après que vous lui aurez présenté ce parti avec vos lèvres de persuasion, elle le trouve à son gré, alors qu’elle me laisse faire. Vous pourrez lui insinuer un peu de dégoût pour la vie médiocre qu’elle mènerait à Paris, et beaucoup d’envie de s’établir honnêtement. Ce serait ensuite à elle à ménager tout doucement l’esprit de ses oncles.
Tout ceci, comme vous le voyez, est l’exposition de la pièce ; mais le dernier acte n’est pas, je crois, près d’être joué. Je remets l’intrigue entre vos mains.
Voici un petit mot de lettre[2] pour l’ami Berger. Adieu ; je vous embrasse. Comment donc le gentil Bernard a-t-il quitté Pollion[3] et Tucca ?
Je reçois dans le moment une lettre de ma nièce, qui me fait beaucoup de plaisir. Elle n’est pas loin d’accepter ce que je lui propose, et elle a raison. Vale.
Monsieur, misérable inconstance humaine ! s’écrierait un orateur, s’il savait la résolution que j’avais prise de ne plus toucher à mon ode, et s’il
