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le dévergondage de l’amour, les fureurs de la volupté pour une drôlesse qui…

— Assez, Renée, ne me rappelez pas que cette femme qu’on a osé appeler une drôlesse…

— C’était moi, parbleu ! et j’en suis fiére.

Le peintre renversa Renée dans son fauteuil, lui plongea son œil d’aigle dans le sien, et anxieux, scrutateur, interrogea à voix basse :

— Et pourtant tu as souffert ?… tu en conviens ?… Dis-le donc !

— C’est faux ! je t’aimais.

Les mains de M^me de Sérigny et de Duvicquet se délièrent. D’un commun accord ils se détournèrent doucement. Le jour d’hiver baissait. La pièce devenait sombre. Ils essayaient de parler sans se regarder.

Elle reprit :

— J’ai marché cote à côte avec vous, au milieu des glaires de tous ces gens-là ; un jour, une femme a pris une poignée de boue et me l’a jetée. — Je suis simplement rentrée chez moi, et j’ai brossé ma robe… Voilà.

— Et pourtant, interrompit le peintre soucieux, nous voulons marier Sabine à l’un des fils de ceux qui nous ont torturés !…

— Et que deviendrait Sabine si elle se prenait à aimer en dehors des préjugés que j’ai bravés ?

— Bah ! elle les foulerait aux pieds comme vous l’avez fait.

Renée se redressa, superbe, hautaine, et se croisant les bras :