Discussion Livre:Aicard - Pierre Puget, 1873.djvu

Le contenu de la page n’est pas pris en charge dans d’autres langues.
La bibliothèque libre.
Voir aussi
Voir aussi
Voir aussi la discussion concernant l’œuvre en mode texte

Choix éditoriaux[modifier]

« Aicard - Pierre Puget, 1873.djvu »
  Concept général  
Transcription avec correction des coquilles (au sens de l’époque de l’édition)
  Modifications du texte  

Modernisations typographiques 

Modernisations orthographiques 

{{{liste_modern}}}

Scanilles particulières 

{{{liste_scanilles}}}

Remarques 

{{{rem_texte}}}

  Mise en page  

Chapitres, titres 

{{{liste_chapitre}}}

Tables des matières, tableaux 

{{{liste_tables}}}

Notes en bas de page 

{{{liste_notes}}}

Références internes et externes 

{{{liste_ref}}}

Remarques 

Les majuscules ont été accentuées.

Les points de suspension ont été uniformisés à 3 points (ils en comportent parfois 4 ou 5).

  Contributeurs  

Élaboration 

{{{utilisateur_création}}}

Modifications 

{{{utilisateur_contrib}}}

Remarques 

{{{rem_utilisateur}}}

  Voir aussi  
Affichage par pages – Typographie en général – Liste des modèles


Corrections[modifier]

Fac-similés[modifier]

Vignettes et liens vers PDD

Liens vers les pages de discussion : 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200 201 202 203 204 205 206 207 208 209 210 211 212 213 214 215 216 217 218 219 220 221 222 223 224 225 226 227 228 229 230 231 232 233 234 235 236 237 238 239 240 241 242 243 244 245 246 247 248 249 250 251 252 253 254 255 256 257 258 259 260 261 262 263 264 265 266 267 268 269 270 271 272 273 274 275 276 277 278 279 280 281 282 283 284 285 286 287 288 289 290 291 292 293 294 295 296 297 298 299 300 301 302 303 304 305 306 307 308 309 310 311 312 313 314 315 316 317 318 319 320 321 322 323 324 325 326 327 328 329 330 331 332 333 334 335 336 337 338 339 340 341 342 343 344 345 346 347 348 349 350 351 352 353 354 355 356 357 358 359 360 361 362 363 364 365 366 367 368 369 370 371 372 373 374 375 376 377 378 379 380 381 382 383 384 385 386 387 388 389 390 391 392 393 394 395 396 397 398 399 400 401 402 403 404 405 406 407 408 409 410 411 412 413 414 415 416 417 418 419 420 421 422 423 424 425 426 427 428 429 430 431 432 433 434 435 436 437 438 439 440 441 442 443 444 445 446 447 448 449 450 451 452 453 454 455 456 457 458 459 460 461 462 463 464 465 466 467 468 469 470 471 472 473 474 475 476 477 478 479 480 481 482 483 484 485 486 487 488 489 490 491 492 493 494 495 496 497 498 499 500

501-1100

501 502 503 504 505 506 507 508 509 510 511 512 513 514 515 516 517 518 519 520 521 522 523 524 525 526 527 528 529 530 531 532 533 534 535 536 537 538 539 540 541 542 543 544 545 546 547 548 549 550 551 552 553 554 555 556 557 558 559 560 561 562 563 564 565 566 567 568 569 570 571 572 573 574 575 576 577 578 579 580 581 582 583 584 585 586 587 588 589 590 591 592 593 594 595 596 597 598 599 600 601 602 603 604 605 606 607 608 609 610 611 612 613 614 615 616 617 618 619 620 621 622 623 624 625 626 627 628 629 630 631 632 633 634 635 636 637 638 639 640 641 642 643 644 645 646 647 648 649 650 651 652 653 654 655 656 657 658 659 660 661 662 663 664 665 666 667 668 669 670 671 672 673 674 675 676 677 678 679 680 681 682 683 684 685 686 687 688 689 690 691 692 693 694 695 696 697 698 699 700 701 702 703 704 705 706 707 708 709 710 711 712 713 714 715 716 717 718 719 720 721 722 723 724 725 726 727 728 729 730 731 732 733 734 735 736 737 738 739 740 741 742 743 744 745 746 747 748 749 750 751 752 753 754 755 756 757 758 759 760 761 762 763 764 765 766 767 768 769 770 771 772 773 774 775 776 777 778 779 780 781 782 783 784 785 786 787 788 789 790 791 792 793 794 795 796 797 798 799 800 801 802 803 804 805 806 807 808 809 810 811 812 813 814 815 816 817 818 819 820 821 822 823 824 825 826 827 828 829 830 831 832 833 834 835 836 837 838 839 840 841 842 843 844 845 846 847 848 849 850 851 852 853 854 855 856 857 858 859 860 861 862 863 864 865 866 867 868 869 870 871 872 873 874 875 876 877 878 879 880 881 882 883 884 885 886 887 888 889 890 891 892 893 894 895 896 897 898 899 900 901 902 903 904 905 906 907 908 909 910 911 912 913 914 915 916 917 918 919 920 921 922 923 924 925 926 927 928 929 930 931 932 933 934 935 936 937 938 939 940 941 942 943 944 945 946 947 948 949 950 951 952 953 954 955 956 957 958 959 960 961 962 963 964 965 966 967 968 969 970 971 972 973 974 975 976 977 978 979 980 981 982 983 984 985 986 987 988 989 990 991 992 993 994 995 996 997 998 999 1000 1001 1002 1003 1004 1005 1006 1007 1008 1009 1010 1011 1012 1013 1014 1015 1016 1017 1018 1019 1020 1021 1022 1023 1024 1025 1026 1027 1028 1029 1030 1031 1032 1033 1034 1035 1036 1037 1038 1039 1040 1041 1042 1043 1044 1045 1046 1047 1048 1049 1050 1051 1052 1053 1054 1055 1056 1057 1058 1059 1060 1061 1062 1063 1064 1065 1066 1067 1068 1069 1070 1071 1072 1073 1074 1075 1076 1077 1078 1079 1080 1081 1082 1083 1084 1085 1086 1087 1088 1089 1090 1091 1092 1093 1094 1095 1096 1097 1098 1099 1100

 

Vignettes :

VILLE DE TOULON CONCOURS DE POÉSIE FRANÇAISE _________ PIERRE PUGET PAR JEAN AICARD (MÉDAILLE D’OR) TOULON TYPOGRAPHIE L. LAURENT, RUE NATIONALE, 49 1873

1

2

VILLE DE TOULON CONCOURS DE POÉSIE FRANÇAISE _________ PIERRE PUGET PAR JEAN AICARD (MÉDAILLE D’OR) TOULON TYPOGRAPHIE L. LAURENT, RUE NATIONALE, 49 1873

3

4

À MA VILLE NATALE À TOULON CES VERS SONT DÉDIÉS J. A.

5

L’administration municipale de Toulon avait décidé qu’une Exposition des Beaux-Arts, et divers concours de Poésie, d’Histoire et d’Archéologie auraient lieu à l’occasion du Concours régional qui s’est tenu à Toulon, en avril 1873. La Société académique du Var, chargée par M. Allègre, Maire de Toulon, d’organiser cette Exposition et ces concours, a donné pour sujet de Poésie française Pierre Puget. La ville de Toulon a proposé comme prix de Poésie française une Médaille d’or, qui a été décernée à M. Jean Aicard, le 7 juin 1873. Le paragraphe VI tout entier et les vingt-huit premiers vers du paragraphe VIII ne faisaient pas partie de l’œuvre quand elle a été soumise au jury.

6

PIERRE PUGET ___________ I C’est non loin de Marseille, au bord des flots qui font D’étranges bas-reliefs dans le rocher profond, À Séon, sur un sol riche de terre glaise Durcissante au soleil et rouge comme braise, Que d’un tailleur de pierre est né le grand Puget. Enfant, il contemplait le rivage, et songeait. Il regardait, ravi, les potiers sur leur roue Former du doigt un vase avec un peu de boue, Et son père tailler le bloc informe et dur, Et les galères d’or, cinglant en plein azur, Errantes de Toscane aux plages de Marseille, Baigner leurs flancs sculptés dans l’écume vermeille. Enfant, il façonnait l’argile dans ses jeux. Un aigle volant bas, par un temps orageux, Ayant un jour plané menaçant sur sa tête, Il modela, dit-on, cet oiseau de tempête. Un autre jour, il fit un bateau, qu’il sculpta. Ainsi, même en ses jeux son génie éclata, Et devers l’Italie, où le soleil se lève,

7

Les galères souvent l’emportèrent en rêve, Jusqu’à ce qu’il suivît leur sillage brillant, Chemin de gloire et d’or vers l’aurore fuyant. Il partit. Il vit Gène ; il vit Florence et Rome. Que t’a dit Michel-Ange à Saint-Pierre, ô jeune homme ? — Ouvrier qu’un divin souci déjà rongeait, Jeune homme qui devais être un jour le Puget, Voici ce que t’a dit Michel-Ange à Saint-Pierre : « Comme ton père et moi, fils, sois tailleur de pierre ! » Soit. Mais ce que lui dit la mer aux vastes eaux Où plongeait l’éclatant éperon des vaisseaux, Il ne l’oublia pas non plus, l’enfant sauvage Qui passait tout un jour, couché sur le rivage, L’œil fixé sur les flots pleins des feux du soleil. Michel-Ange et la mer lui donnèrent conseil, Et firent la grandeur de son génie étrange, Car ces maîtres sont grands : la mer et Michel-Ange ! II Or, il fut peintre aussi. Mais le brutal regret Du marbre, en ses tableaux se lit à chaque trait. Il regrette les blocs énormes que l’on taille, Et ce rêve obsesseur suit la main qui travaille. Bientôt donc dans le bois de chêne, avec amour Il fouille l’ornement et les panneaux à jour ;

8

Tout à coup, il s’échauffe ; il sent cette matière Obéir à ses doigts faits pour dompter la pierre ; Il imagine, il veut ; et les bois assouplis Deviennent la fleur frêle ou l’étoffe aux longs plis… Et le voici sculptant, à son tour, ces galères Qu’il fait lourdes d’un monde, et qui restent légères ; Par groupes, sur leurs flancs dorés et radieux, Sa main d’homme suspend tout un peuple de dieux, Tritons qui, pour souffler dans les conques marines, Gonflent leurs cous nerveux et leurs larges poitrines, Syrènes aux seins nus qui nagent en chantant, Chevaux marins cabrés dans le flot miroitant Sous le trident royal de Neptune qui gronde, Et là-haut, par dessus ce peuple fait pour l’onde, Entre les fins balcons à l’arrière étagés, Des déesses tendant de leurs bras allongés Vers l’immense horizon, Chimères ou Victoires, Leurs clairons d’or jetant des bruits qui sont des gloires ! Mais le marbre attendait le Puget à son tour ; À ce travail de fête il ne donna qu’un jour, Car c’est comme une fête, un triomphe de joie De sentir sous sa main du chêne que l’on ploie, Et plus tard, tout autour du navire royal, De voir l’œuvre achevé, tout un monde idéal, Corps plongés à demi dans l’onde qui murmure, Suivre le beau vaisseau, d’une imposante allure. Mais ce bois ouvragé, combien durera-t-il ? Tout pour lui, l’eau, le vent, le feu, tout est péril ; Et maintenant Puget, qui songe à la tempête, Est plein d’ennuis, ainsi qu’un sage après la fête !

9

III   Allons, maître, prends-moi des moëllons, du ciment ! Car un mur bien bâti dure éternellement ! Tu dois fonder avec de la chaux et du sable, Et surtout employer la pierre impérissable. La mer t’avait menti, Michel-Ange a raison. Ouvrier, fais des plans, construis une maison ; Bien… Décore à loisir la façade… À merveille ! Travaille ; fais plus belle et plus grande Marseille, Fais ; ajoute une ville à l’ancienne cité, Et bâtis en maçon ton immortalité ! IV Or, à Toulon, un jour, sous un soleil attique, Bâtissant un balcon au-dessus d’un portique, En face de la rade, au midi, sur le quai, Juste à ce point plus large où le blé débarqué S’entasse, se mesure et s’emporte à dos d’homme, Sous leurs sacs, faits plutôt pour des bêtes de somme, Comme les portefaix, reins courbés, douloureux, Soutenaient le sac lourd d’une main, derrière eux, Et de l’autre faisaient de l’ombre sur leur face Que les rayons aigus forçaient à la grimace,

10

Maître Puget les vit, et bientôt, sous sa main, Les appuis du balcon prirent un air humain ; La pierre aussi souffrit, criant : Qu’on me délivre ! Sous les doigts du Puget elle se mit à vivre, Et depuis lors on voit, portant leur poids massif, Les flancs plissés, les bras tordus, le front passif, Subissant la nuit froide et les midis torrides, Sublimes portefaix, les deux Cariatides ! V C’est ainsi que Puget taillait la pierre, lui ! Ainsi qu’il bâtissait ; ainsi que, plein d’ennui, Il forçait la matière à dire sa souffrance ; Et c’est lui cependant, sculpteur du Roi de France, Dont on marchandait l’œuvre, et qui dut mendier Ces blocs qu’avait faits Dieu pour un tel ouvrier ! Il a subi Colbert, puis Louvois économe ; Du moins sut-il garder son orgueil de grand homme : « Le roi peut, disait-il, (Louvois l’interrogeait), « Faire cent généraux, mais non pas un Puget ! » Et c’est ainsi que lui faisait une réponse ! En dépit du sourcil olympien qui se fronce, Comment eût-il tremblé, même devant le roi, Lui qui disait : « Le marbre est tremblant devant moi ! » Gêne l’a mieux traité ; Rome, Naples, Florence, L’Italie aurait mieux honoré que la France Le sublime artisan, l’ouvrier mal compris. Le roi Louis payait l’Andromède à vil prix ;

11

Versailles dédaignait un peu le Diogène ; N’importe. Le sculpteur, que la superbe Gêne Aurait rangé parmi ses fiers patriciens, Aima mieux rester, France, un de tes citoyens. C’est qu’il sut le devoir, le brun fils de Marseille ! C’est qu’il avait le cœur d’un héros de Corneille ! VI Pierre Puget travaille. Entrons dans l’atelier Où peine tous les jours le robuste ouvrier. Autour de lui, projets, ébauches, formes nues, Ce sont de tous côtés des figures connues, Expressions d’esprit moderne et d’art chrétien. Ici, c’est un martyr mourant : saint Sébastien. Les poignets sont liés à deux branches d’un arbre ; Un espoir infini vit dans ses yeux de marbre ; Mais, malgré la poitrine où respire un effort, On sent que les deux bras tendus portent un mort. Ses armes sont auprès de lui, faisant trophée ; Or, si la force a fui la poitrine étouffée, La cuirasse a gardé, merveilleux vêtement, La forme du beau corps, jeune, noble et charmant ; La vie est dans ce fer de cuirasse romaine, Et le trophée est beau de cette forme humaine. Et regardez ; voici l’Andromède : Ô douleur ! Enchaînée au rocher que bat le flot hurleur,

12

La vierge, frêle enfant, sentait l’horreur de vivre ; Mais Persée apparaît ; il vient ; il la délivre, Et tandis que, debout, le héros triomphant, Colosse auprès de qui la vierge est une enfant, La délie, un Amour, voyez, lui vient en aide… Ô Puget ! cœur cloué sur le roc d’Andromède ! Voici le Diogène : Alexandre à cheval, Parmi son appareil pompeux et triomphal, S’est arrêté devant le fameux philosophe. Selle en peau de lion, chaussure, armes, étoffe, Tout est bien ciselé, riche et digne d’un Roi. Le cynique : « Ôte-toi de mon soleil ! » — « Eh quoi !… » La main sur sa poitrine, Alexandre s’étonne. Diogène est assis sur le bord d’une tonne ; Un gros dogue enchaîné le reconnaît ; au loin, Une haute colonne est debout, grand témoin. La ville en monuments s’étage tout entière, Et l’on sent qu’en ce lieu de gloire et de lumière, Le maigre Diogène, aux chiens errants pareil, Pense à la liberté quand il dit : Mon soleil ! C’est Alexandre encor, cette petite ébauche : Jeune, calme, orgueilleux, le conquérant chevauche, Serrant dans ses genoux sa bête aux jarrets forts, Et le cheval et lui semblent n’être qu’un corps. Le conquérant, centaure étrange à double tête, Fatal et magnifique, à la fois homme et bête, Cheval au front de bœuf qu’un Esprit a dompté, Esprit par une Brute à la course emporté, Poursuit au grand galop sa course par le monde ;

13

Et sous le ventre épais, masse de chair immonde Qui cherche aveuglément des têtes à broyer, Des hommes écrasés hurlent ! — L’un, beau guerrier, (Est-ce un chef de la Grèce ou n’est-ce qu’un roi perse ?) A dû choir à genoux et gît à la renverse, Les jarrets repliés, les pieds collés aux reins. Son dos est soulevé sur des tronçons d’airains ; Sa bouche, sous le pied du cheval qui s’élance, S’ouvre, et la mort l’emplit d’horreur et de silence ! Un autre, piétinant ce cadavre étendu, Se courbe, non encor tombé, déjà perdu ; D’autres aussi sont là ; fatigués de combattre, Certains que ce cheval pesant les doit abattre, Ils sont là presque droits, superbes et meurtris, Lançant les derniers traits, poussant les derniers cris, Sous le fardeau vivant vainement intrépides… … Je vous retrouve encore ici, Cariatides ! VII Mais regardons l’artiste au teint jaune : nerveux, En sueur et le front couvert de ses cheveux, Puget, maillet en main, façonne un bloc énorme Qui lentement s’ébauche et par degrés prend forme. Il taille en plein le marbre ; il frappe, et l’on entend Ce bûcheron pousser un soupir haletant ; Le marbre frissonnant s’étonne de sa force ! Un chêne jette au loin de longs éclats d’écorce, Lorsque le bûcheron plante la hache au cœur :

14

Tel le bloc, attaqué par le ciseau vainqueur, Se dépouille, et déjà l’on voit l’âme du marbre. Milon, devenu vieux, voulut fendre un tronc d’arbre : Le tronc, qu’il entr’ouvrit, se ferma sur ses doigts, Et Milon fut mangé d’un lion, dans les bois. C’est ce groupe d’horreur que Puget cherche et taille ; Voyez-le, ce Milon dont le torse tressaille : Ah ! le pauvre homme fort !… Voyez ce bras tendu Qui souffre, pris dans l’arbre, et cet œil éperdu, Cette face hurlante et vers le ciel tournée, Tandis que le lion, bête fauve acharnée, Debout derrière l’homme avec des yeux ardents, A planté dans la chair ses griffes et ses dents ! Oh ! voyez sous la gueule et sous la griffe affreuse Comme la chair meurtrie en frémissant se creuse, Et toute la souffrance éparse dans ce corps Courir jusqu’à l’orteil qui se crispe d’efforts ! C’est là ce que Puget a sculpté. C’est ce drame. Pourquoi ? C’est que Milon et Puget n’ont qu’une âme ; Vieil athlète, dompteur des marbres, le Puget S’est arrêté souvent, vaincu dans un projet ; La pierre lui dit : « Non ! » comme l’arbre à l’athlète ; L’impuissance a saisi sa main, troublé sa tête, Et tandis qu’il criait en vain vers l’Idéal, Ô sphinx plus effrayant que le lion royal, Il a senti tes dents le couvrir de morsures, Et ta griffe, mouvante au fond de ses blessures, Multiplier en lui des angoisses sans fin, Ô grand Art dévorant, Monstre ayant toujours faim !

15

 
Récupérée de « https://fr.wikisource.org/w/index.php?title=Discussion_Livre:Aicard_-_Pierre_Puget,_1873.djvu&oldid=4267056 »