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Discussion Livre:Sicard - La Mort des Yeux, 1907.djvu

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  • Les points de suspension ont été uniformisés à 3 points (ils en comportent parfois 4 ou 5).
  • [p.18] : Les guillemets anglais (“ ”) ont été remplacés par des guillemets typographiques (« »).
  • [p.151] : les guillemets en début de ligne de citation ne sont pas repris.

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Vignettes :

LA MORT DES YEUX

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DU MÊME AUTEUR : Les Voix qui Chantent et les Voix qui Pleurent. L’Allée Silencieuse. En préparation : Empreintes du Midi. Ermagore. Poèmes.

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ÉMILE SICARD La Mort des Yeux ROMAN ÉDITION DU FEU

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À ma Mère, bien affectueusement, je dédie ces pages de pitié et d’amour.

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PREMIÈRE PARTIE

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« Brille donc davantage intérieurement, ô céleste lumière ! que toutes les facultés de mon esprit soient pénétrées de tes rayons ; mets des yeux à mon âme ; écarte et disperse tous les brouillards, afin que je puisse voir et dire les choses invisibles aux yeux des Mortels ». Milton (Le Paradis Perdu).

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Mardi-Septembre Minuit… J’ai laissé la lampe veiller près de moi. Elle éclaire timidement, de sa lueur pâle, ma petite chambre de clinique claire et nue comme une âme vide. J’avais peur de l’ombre tantôt… Il me semblait que c’était celle de

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mes yeux qui accourait déjà et j’ai voulu la chasser à tout prix, la prier de s’attarder encore… Maintenant que tout se dresse, se détache dans le rayon de la flamme, que mes regards vont dans le jour, qu’ils comprennent les couleurs et les formes, je m’illusionne à nouveau, croyant à d’autres chimères, à des mieux d’hallucination… Pourtant, il n’y a rien à faire… Au fond, je sens que la mort de la lumière approche, que c’est une affaire de mois, de jours peut-être. Je vis lentement l’heure de ma lente agonie… Comme les moribonds, j’ai des instants de force sublime ; mes yeux voient des loins infranchissables, fouillent dans l’inconnu jusqu’à des pensées ; puis, tout à coup,

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revient le trouble qui me chavire, qui m’abat, qui me tue et me donne à pleurer… Le docteur Bornant a essayé de tout, mais ma chair n’a pas travaillé… Il est venu, ce soir, de son même pas lourd et méthodique, avec sa tête de lion, son air de bonté, frapper à ma porte et j’ai compris que sa visite m’apporterait plus de consolation que de vie. Il s’est assis au bord de mon lit, m’a parlé doucement, doucement, comme on le ferait pour un enfant ou une femme ; sa main s’est appuyée légère sur ma tempe et je n’ai même pas senti la piqûre de strychnine qu’il m’a faite et qui a donné une goutte de sang ! Oh ! lorsqu’il est sorti, suivi de

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l’infirmière en tablier blanc, porteuse du panier léger où grelottent les flacons et les toiles, lorsque la porte s’est refermée sur son « bonsoir, mon ami », que je l’ai entendu encore dans le long couloir — un couloir de couvent clair de deux veilleuses — se diriger vers d’autres chambres, vers d’autres misères, comme j’ai senti que j’étais seul ! À vingt ans, souffrir d’une souffrance plus grande que celle d’un mal de cœur, d’un mal d’âme ! Et moi, qui ne croyais à rien qu’à la vie, me voilà étendu depuis près d’un mois dans cette atmosphère tiède et mélancolique qui sent la résurrection et la mort… On a des prévenances, des attentions, on me sait jeune et l’on me

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plaint et je déteste la pitié par-dessus tout, cette pitié mère d’amour que je sens déjà m’amener des femmes dont toute la volupté tient dans la charité et dans la faiblesse. Mes yeux ! Mes yeux ! Rien ne les retiendra donc au bord de l’abîme d’ombre où ils vont se noyer ? Et ma tête tourne, tourne ; et le morceau de glace jeté là-bas, sur ma toilette, me renvoie mon image, une image de spectre blond et blanc, aux lèvres rouges mordues de fièvre, aux trous immenses, des trous qui remplacent des yeux…

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