Discussion Livre:Daveluy - Les petits Patriotes du Richelieu, paru dans Oiseau Bleu, 1937-1938.djvu

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Vignettes :

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L’OISEAU BLEU — Montréal (Roman-feuilleton publié de août 1937 à juin 1938.) LES PETITS PATRIOTES DU RICHELIEU Première partie de la trilogie sur les Patriotes de 1837 ROMAN JEUNESSE par Marie-Claire Daveluy de la Société Historique de Montréal

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CHAPITRE I Le soleil filtrait sa clarté sur la propriété des Précourt, enfouie sous les arbres, sur les bords de la Rivière Richelieu, à proximité du joli village de Saint-Denis. Le toit mansardé de la vieille maison, construite en pierres des champs, accueillait volontiers la lumière qu’il faisait ensuite resplendir grâce à sa couverture brillante. Des volets bleus garnissaient en les protégeant toutes les hautes fenêtres à carreaux de la demeure. Ouvertes toutes grandes en ce tiède matin du début de mai, elles laissaient pénétrer la rumeur d’un vent léger qui agitait les arbres du beau jardin qui entourait la propriété. Le Richelieu, tout près, frémissait d’aise sous cette brise un peu forte. De petites vagues s’y pressaient, toutes en joie et porteuses de reflets bleus qu’un peu d’écume, ici et là, ornait de blanc laiteux. À peu de distance de la façade de la maison se dessinait la longue lisière du Chemin du Roi. Sa poussière fine et dorée se soulevait sous l’action du vent. Des arbustes aux larges feuilles se balançaient de chaque côté de la clôture blanchie qui délimitait la propriété des Précourt. Des aboiements se firent entendre près de la

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maison. Une petite fille de huit ans en sortait vivement. Elle se rendit à la niche du chien, un beau Saint-Bernard, et en détacha l’animal, qui exécuta en signe de reconnaissance des bonds vraiment prodigieux. « Je t’en prie, César, saute un peu moins haut », jeta en riant la fillette, qui essayait, mais en vain, de rivaliser avec le dogue. Blonde, longue et mince, elle possédait de grands yeux gris d’une rare douceur. Ses cheveux bouclés donnaient une grâce vive à sa physionomie, qui semblait au premier abord assez apathique. Une robe de laine blanche en étoffe du pays était serrée à la taille par un ceinturon bleu. Un chaperon de laine blanche couvrait aussi les cheveux. La petite fille, qui continuait à imiter les bonds désordonnés de son compagnon et courait à travers les allées du jardin, vit tout à coup l’animal se diriger en aboyant de façon formidable du côté de la route. Une voiture dite à planches approchait. L’on entendait chanter le conducteur. Il interrompit bientôt un refrain populaire et lança à tue-tête à un petit garçon de dix ans assis près de lui : « Tiens, mon homme, attention, je vais te descendre. La voici la maison de notre vieille dame Précourt. »

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L’enfant remercia et sauta à terre. Il poussa la porte de la barrière élégante et s’engagea dans un sentier bordé de fleurs de toutes sortes. Il conduisait à l’entrée de la maison. Tout près le petit garçon hésita. Il regarda autour de lui. Un peu de timidité paraissait dans ses yeux pourtant hardis. Il aperçut tout à coup la petite fille qui venait vers lui en retenant son chien qui grondait, mais qui se tut dès qu’il eut flairé le jeune visiteur. Il lui plaisait. Sa queue s’agita doucement. Il laissa même le petit inconnu le flatter. — « Tu veux entrer chez grand’mère ? demanda la petite fille. Pourquoi ? Et d’abord qui es-tu ? Tu n’habites ni Saint-Charles, ni Saint-Denis. Je te connaîtrais. — Je suis à Saint-Charles depuis quelques jours seulement. Je demeure chez le docteur Duvert qui m’emploie pour porter des messages. Il est bon, bien bon, M. le docteur. — Oui, oui, mais je le connais moins bien que notre médecin à Saint-Denis. Car, nous, vois-tu, nous n’appartenons pas à la paroisse de Saint-Charles, quoique nous demeurions pas

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beaucoup plus loin de Saint-Charles que de Saint-Denis… Qu’est-ce que tu regardes, là-bas ? — Je voudrais entrer tout de suite chez Madame Précourt, mais par une autre porte que celle qui a le beau marteau en cuivre. Le message presse. Viens, alors, je vais te conduire. La porte de la cuisine est en arrière, à gauche. Alors, c’est bien vrai, tu veux causer avec grand’mère ? reprit la petite fille en examinant son compagnon. Elle le trouvait à son goût avec ses grands yeux noirs sans peur. Il était vêtu d’un petit habit d’étoffe du pays, clair, très propre, quoique fort usagé. Il avait de larges reprises, avec de l’étoffe de diverses couleurs, dans le dos, et sur les manches. Des souliers de bœuf chaussaient l’enfant. Il tenait à la main sa petite tuque bleue. Son autre main s’enfonçait dans la poche de sa culotte. La petite fille vit bien qu’il l’y maintenait avec intention. N’ayant pas reçu de réponse à sa dernière question, la petite fille lança soudain : « Oh ! tu n’es pas gentil. Tu ne veux pas parler. Je te rends service pourtant en te conduisant chez nous, car notre cuisinière est si grognon qu’elle ne te laisserait pas entrer. Elle te renverrait en levant sur toi un vieux,

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vieux balai, qu’elle garde pour chasser tous les quêteux petits ou grands. » Le petit garçon sourit. « J’attraperai s’il le faut des coups de balai, mais j’accomplirai mon devoir. Le Dr Duvert dit que nous devons mourir plutôt que de ne pas remplir une mission, alors tu comprends, des coups de balai, ça ne me fait pas peur. Des coups de fusil, non plus. Tu sais, petite fille… — Je m’appelle Josephte, interrompit l’enfant avec une moue. — Oui ? C’est un joli nom. Je me nomme Michel, moi. — Ça me plaît aussi ton nom. — Eh bien, Josephte, ne me demande rien, rien, car je suis au secret. — Oui ? C’est pour cela alors que tu tiens ta main dans la poche de ta culotte ? Tu as quelque chose de caché là. Une lettre ? — Comment devines-tu cela ? Tu n’es qu’une petite fille, pourtant. — C’est justement. Les petites filles sont curieuses. Elles voient tout ; elles comprennent beaucoup de choses, bien qu’on dise le contraire. Oh ! voici Sophie… Regarde, ses yeux roulent, roulent. Ah ! si je n’étais pas avec toi. — Sophie, cria la petite fille, ne gronde pas. C’est le Dr Duvert qui envoie ce petit garçon… Et tu sais César l’aime. Il s’est laissé flatter.

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— Approche, mon petit homme, commença d’une voix de stentor la vieille cuisinière aussi dévouée que sévère. La tête d’un jeune homme de vingt-cinq ans parut en ce moment dans l’encadrement d’une fenêtre, à gauche de la maison. — Tout beau, Sophie, je descends. C’est pour moi le message, je suis sûr. — Michel, expliqua entre haut et bas la petite fille, c’est mon frère qui va venir te parler. Il est aimable et très gai, tu vas voir. Et brave, brave comme un patriote !

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— Oh ! c’est un patriote, ton frère, vrai ? — Oui. Et grand’mère pleure quand elle le regarde partir pour aller à Saint-Denis, à Saint-Ours, à Sorel, ailleurs aussi. Il va rejoindre d’autres patriotes pour parler de M. Papineau. Tiens le voici. Il s’appelle Olivier, acheva-t-elle plus bas. Un jeune homme, de taille très fière, brun, le teint rosé, les yeux vifs et dont la bouche rieuse s’ouvrait sur des dents magnifiques, approchait en effet. Il s’arrêta tout à coup et fit signe aux enfants de venir le rejoindre dans un petit bosquet à droite de la maison. Il s’y rendit lui-même. — Que veux-tu, petit ? demanda le jeune homme, en posant ses deux mains sur les épaules de l’enfant. — Mais, remarqua Josephte, ce n’est pas toi, Olivier, que Michel veut voir. Il a dit : je veux causer avec Mme Précourt. Monsieur, reprit le petit garçon, est-ce vous que le Dr  Duvert appelle notre jeune et brave ami ? — Peut-être. Ces compliments me vont, en tout cas, fit le jeune homme en riant. Mais explique-toi mieux. C’est que, Monsieur le Docteur a dit devant moi à M. Marchessault : « J’envoie un mot à notre jeune et brave ami. S’il n’est pas là, eh bien, la grand’mère Précourt lui remettra notre

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message à son arrivée. Je l’adresse aux soins de la vieille dame. — Tiens, tiens, il s’agit de moi, en effet, fit Olivier. Alors qu’est-ce que ce message ? — C’est un secret, monsieur. Je dois vous en faire part, sans témoin. Et votre petite sœur, bien qu’elle soit gentille me… me gêne… — Bien, Josephte, cours demander à Sophie, de préparer une belle tartine beurrée pour… Michel, puisque Michel il y a. — Avec beaucoup de sucre du pays, frérot, dis ? — Très bien. — J’en mangerais bien une, aussi. — Fais-en préparer deux. Mais vite, vite. Cours à la cuisine et agis sans bruit. Il ne faut pas que grand’mère ait connaissance de cela. Ni… ni la grande sœur Marie. Tu sais fort bien cela, voyons, cours vite. — Oh ! il n’y a pas de danger pour Marie, fit la petite fille, elle s’est installée là-bas, au bord de l’eau près d’un grand orme. Elle fait de la peinture, des croûtes, comme tu dis, quand elle n’est pas là. — Petite bavarde ! Veux-tu bien filer, reprit avec un peu d’impatience le jeune homme, mais il embrassa avec affection la petite fille, qui se pendait à son cou en riant. Puis, elle s’enfuit

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en sautant avec le chien qui la suivait partout avec satisfaction, c’était visible. Il replia lentement la lettre, puis crispa le poing sur le chiffon de papier. — Et maintenant, vite, enfant, qu’est-ce que me veut le Dr  Duvert ? — Je ne sais pas, monsieur, mais cette lettre que personne n’a vue va peut-être vous le dire. — Donne ! Le jeune homme en brisa le cachet et lut les quelques lignes qu’on lui écrivait. Il replia lentement la lettre, puis crispa les poings sur le chiffon de papier. Ses yeux lançaient des éclairs. Sa bouche se serrait avec une sorte de

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rage concentrée. Mais bien vite, il se secoua et se pencha de nouveau vers l’enfant. « Dis au docteur Duvert, Michel, que je serai chez lui, ce soir, tel que convenu. — C’est tout ? — C’est tout… et c’est bien assez, acheva-t-il plus bas. Il y aura encore discussion au souper, ce soir. Petit, continua-t-il plus haut, d’où viens-tu donc ? Ta figure m’est inconnue. — De Saint-Benoît, Monsieur. Je suis un protégé de M. le curé Chartier, vous savez, celui qui est le grand ami des patriotes. Il m’a prêté au Dr  Duvert. — À intérêt, demanda en souriant le jeune homme, qui sortait du bosquet en compagnie de l’enfant. — Pour ce qui est de l’intérêt, Monsieur, le bon M. le curé de Saint-Benoît a dit, en effet, que c’était dans mon intérêt de bien servir M. le Docteur, à Saint-Charles. — C’est cela, petit. Tu as réponse à tout, fit le jeune homme qui riait de plus belle en présence de la naïveté de l’enfant. — Comme vous êtes gai, Monsieur. Ça fait du bien. Ça repose des fusils et de la guerre aux Habits Rouges. Oh ! oui, ça fait du bien. — Tu trouves ? Il y en a pourtant qui me le reprochent, fit le jeune homme.

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— C’est Madame la grande sœur Marie, je sais. Surpris le jeune homme fixa des yeux perçants sur l’enfant. Toute sa gaieté était disparue. — Tu es extraordinaire, petit… Mais il faut être plus discret que tu ne l’es. Il y a des choses que l’on peut bien penser, mais que l’on ne doit jamais dire. — Je ne suis pas toujours ainsi, allez, Monsieur. Tout à l’heure, je n’ai pas dit mon secret. — Mais alors, pourquoi te permets-tu ? — Vous me plaisez, Monsieur, vous et la petite Josephte. D’ordinaire, on me traite plus rudement que vous le faites, et partout où je vais. Un petit orphelin pauvre, à quoi ça sert d’ailleurs dans le monde ? Vous, vous êtes bon, comme j’en connais peu, allez. — Pauvre enfant ! fit le jeune homme. Allons, va manger ta tartine… Ne pense plus aux choses tristes. Elles le sont davantage quand on s’arrête à y penser. Puis, fais diligence auprès du docteur… Quitte-moi ici. Fais le tour de la maison. Je rentrerai seul par la porte en avant. Les deux enfants, installés sous un orme, mangèrent de bon appétit leurs tartines. La petite fille força son compagnon à boire le lait contenu dans un petit gobelet d’argent qui portait son chiffre. — Je bois du lait pour obéir à grand’mère, Michel. Je n’aime pas cela. — Si tu en étais privée comme moi, tu chan-

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gerais d’idée. — Peut-être, mais je ne le suis pas. — Et ta grand’mère, elle a une perruque, dis, des lunettes, une canne ? Elle prise aussi ? — Pas du tout. Elle a de beaux cheveux blancs et pas de perruque. Cependant, elle a des lunettes et… une canne. Mais elle ne la prend jamais quand mon frère Olivier est ici. Il dit toujours : « Allons, grand’mère, le bâton de vieillesse que je suis, désire remplacer votre vilaine canne. Prenez mon bras. » — Tu as de la chance d’avoir une belle grand’mère, et un frère qui rit et parle si bien. Dommage que vous n’ayez pas besoin d’un petit commissionnaire. Je resterais volontiers ici. — Oui, mais tu sais, il y a aussi… ah ! voici ma sœur Marie… Et tu ne peux te sauver… Oh ! Une jeune fille de vingt à vingt-trois ans pressait le pas du côté des enfants. Elle avait de beaux traits, une démarche distinguée, mais ses avantages physiques s’effaçaient devant la morgue de la jeune fille. Lorsque, parfois, elle jugeait bon de s’observer, mais tel n’était pas ici le cas, elle s’enveloppait d’une indifférence polie qui donnait un peu le change. Et si, par extraordinaire, elle voulait plaire, elle faisait preuve d’une grâce mondaine parfaite, un peu

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nonchalante même, ce qui ajoutait encore au mystère de ses yeux bleus, très beaux, quoique si froids. Olivier et Marie Précourt étaient les enfants d’un premier mariage de Benjamin Précourt avec une héritière de Montréal. Ce mariage n’avait pas été heureux. La jeune épousée ne pouvait se faire à ce petit village perdu du Richelieu, disait-elle. Son mari, un militaire distingué de Sorel, l’y avait conduite peu de temps après son mariage pour y exercer les fonctions d’avocat et de notaire. Il aimait beaucoup, lui, ce coin ombré et clair du Richelieu. Il l’avait choisi et y acquerrait bientôt une clientèle et une grande influence. Très bon, Benjamin Précourt voyait l’hostilité croissante de sa femme pour le joli village de Saint-Denis. Un jour, il se résolut de guerre lasse à tout abandonner pour s’en aller habiter à Montréal où les parents fortunés de sa femme lui promettaient de l’aider. La mort soudaine de cette dernière, emportée en quelques jours par une fluxion de poitrine, vint rendre son sacrifice inutile. Il demeura donc dans la vieille et solide maison grise, auprès de ses deux enfants, âgés de huit et six ans. Quelques années plus tard, il se remariait avec la fille d’un habitant des environs. Cette seconde femme était douce, pai-

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sible, instruite, charmante. Elle le rendait heureux. Elle s’éteignit, elle aussi, pourtant, très prématurément, en donnant le jour à une petite fille, cette petite Josephte, adorée bientôt de son père, parce qu’elle ressemblait de façon frappante à la maman si tendre, si aimante… jamais oubliée, et toujours pleurée. Puis, Benjamin Précourt succombait à son tour, à la suite d’un refroidissement. Il avait prié sa mère sur son lit de mort de venir habiter près de ses enfants ; il en avait exigé la promesse solennelle. Puis, il avait béni tous les siens. Un moment, il avait retenu la main de sa fille Marie dans la sienne : « Sois bonne, mon enfant, avait-il dit dans un souffle, ne laisse pas ton orgueil commander à ton cœur… Ce serait pour ton malheur. » Il avait vu alors se courber le front de cette enfant de quinze ans et bientôt des pleurs avaient coulé sur les mains que tenait la jeune fille. « Pauvre enfant ! » avait-il ajouté, en la regardant s’éloigner, un peu honteuse de ses larmes. Mais ces événements n’avaient maintenant plus de prise sur le caractère altier de la jeune fille. Elle devenait de plus en plus différente de tous les siens. Elle blâmait leur soi-disant rusticité. Devant sa grand’mère, distinguée et d’une gravité aussi perspicace que touchante, la jeune fille mettait une sourdine à ses sarcasmes. Elle se renfermait dans une attitude

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silencieuse et lointaine. Chaque hiver, elle allait passer un mois dans la famille de sa mère, et en revenait un peu plus dégoûtée chaque fois de sa vie à la campagne. On la disait depuis deux ans amoureuse d’un officier anglais, rencontré dans un bal militaire, à Sorel. Mais la jeune fille ne faisait de confidence à personne, encore moins à son frère, dont les convictions patriotiques étaient aux antipodes de ses sentiments assez tièdes envers tout ce qui touchait à la vie française du Québec. Peu lui importait toute cette lutte pour la défense des droits des aïeux. L’Angleterre avait conquis le Canada, pourquoi lui refuser l’allégeance des âmes ? On le désirait, et même en laissant de vulgaires politiciens nous écraser un peu plus qu’il le fallait, c’était encore pour arriver plus vite à ce but… Le jour, où la jeune fille, en revenant de Montréal, avait laissé échapper sur ce sujet le fond de sa pensée, une querelle terrible avait éclaté entre elle et son frère. La grand’mère avait dû intervenir, et user de toute son autorité pour rétablir le silence, et tenter ensuite une réconciliation. Mais les blessures reçues de part et d’autre étaient de celles qui ne se guérissent jamais. Une hostilité profonde régnait entre le frère et la sœur. Ils se supportaient par considération pour l’aïeule qu’ils aimaient beaucoup tous deux. Marie Précourt avait aussi de l’affec-

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tion pour la blonde Josephte. Elle se promettait bien de détruire en elle tout vestige de rusticité, qui rappellerait l’origine de sa mère, d’une vieille et bonne famille du terroir, pourtant. Mais depuis quelques temps, la petite Josephte ne lui semblait plus aussi soumise. Le caractère débonnaire et rieur de son frère l’attirait davantage. Le sérieux et la distinction de la sœur aînée échappaient sans doute encore à cette enfant. Marie Précourt pensait justement à ce changement d’humeur chez la petite fille lorsqu’elle l’aperçut, en ce beau matin de mai, assise sous les arbres et mangeant une tartine en compagnie d’un petit gueux des environs. Vraiment cela devenait intolérable ! À quoi pensait cette fillette d’agir ainsi ? Allons, elle allait sévir et essayer de l’impressionner sur une conduite tout à fait répréhensible. Le front hautain, les yeux sévères, elle s’approcha des enfants : — « Que fait ici ce mendiant, Josephte, et depuis quand te permets-tu de faire ta compagnie des petits vauriens ?… Allons, file, toi, va-nu-pieds, et que je ne te reprenne plus à faire la paresse sous nos arbres. » Étonné du ton sec et froid de la jeune fille, la sœur pourtant de l’aimable enfant qui venait de causer avec lui, le petit garçon, d’abord, demeura coi, mais aux mots blessants de

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vaurien et de va-nu-pieds, il se redressa, et bas, les lèvres tremblantes, il murmura : « Un vaurien, moi ! Le protégé de M. le curé Chartier… » Puis, il se raidit, sourit tristement à Josephte, et s’éloigna à la hâte. Allons, file, toi, va-nu-pieds, et que je ne te reprenne plus à faire la paresse sous nos arbres. — Et maintenant, Josephte, rentre à la maison. Il va falloir te surveiller. Le choix de tes amis devient inquiétant. — Tu es méchante, Marie. Pauvre Michel ! — Je ne suis pas méchante. Chacun doit tenir sa place dans le monde. Ce quêteux, comme

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dit Sophie… — Tu te trompes. Michel n’est pas un quêteux, il ne demandait pas la charité. Il apportait un message. — Tiens, tiens ! Un message ? Pour qui ? Josephte ne répondit pas. Dans sa hâte de défendre un compagnon innocent, elle venait de trahir le secret que son frère l’avait priée de garder. — Quel message, Josephte ? Veux-tu bien me répondre ? — Non. — Eh bien, je ne te laisserai pas que tu ne m’aies avoué la vérité. Qu’est-ce que toute cette histoire ? Ah ! voici Olivier qui s’éloigne là-bas… Regarde Josephte, notre frère. Il va sans doute retrouver tous les exaltés de Saint-Denis ou de Saint-Charles. Qu’il est ridicule ! — Non, Olivier, n’est pas ridicule… non, non…, je l’aime Olivier, il est si bon. Et soudain la petite fille se prit à pleurer. — Voyons, Josephte, fit la grande sœur surprise, qu’est-ce qui te prend ? Tu vas inquiéter, grand’mère, en pleurnichant pour rien. Monte dans ta chambre vite. Je vais t’y retrouver. Tu vas me dire ce que signifient tous ces mystères. Tu entends ? Je le veux. — Oui, Marie. Je te dirai tout, mais seule-

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ment si tu me promets de ne plus appeler Michel un vaurien. C’est mon ami. — Voilà qui promet. Tu deviens folle, Josephte. Crois-tu que je tolérerais la présence, ici d’un pareil gamin, assez hardi pour venir manger et prendre ses aises sous nos arbres ?… Ah ! voici grand’mère comme je le redoutais. Pas un mot de l’incident, Josephte, n’est-ce pas ? Je rentre, moi. Va la retrouver. Je te rattraperai bien. L’enfant, les yeux encore pleins de larmes, s’avança lentement vers l’aïeule, qui la regardait venir avec un sourire un peu triste, un peu narquois aussi. — Ma pauvre Josephte, dit-elle, lorsque la fillette vint lui tendre son front, Marie a donc encore fait des siennes. Tu t’amusais bien, pourtant, sous les grands arbres, avec ce petit garçon, pauvre mais bien gentil, n’est-ce pas ? — Grand’mère, ah ! grand’mère, Marie a traité Michel de mendiant, de vaurien, de va-nu-pieds. — Michel ? — C’est son nom, grand’mère, au petit garçon. — Alors, c’est peut-être le petit protégé du curé Chartier, de Saint-Benoît. C’est un orphelin, n’est-ce pas ? — Tout juste. Vous savez cela, grand’mère ? — Mais oui. M. Chartier m’a écrit à son sujet.

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Il voulait le placer à Saint-Denis ou à Saint-Charles comme petit commissionnaire. « C’est un orphelin intelligent, laborieux, très courageux », m’a-t-il appris. — Il est à l’emploi du Dr  Duvert. — Non ? — Oui, oui. Cela vous déplaît ? — Un peu. Hélas ! les événements qui se préparent n’épargneront pas plus les enfants que les vieillards… Tous, tous, nous serons frappés… Josephte, promets-moi de suivre ta sœur Marie, si elle veut t’emmener à Montréal, en octobre. — Et vous, grand’mère ? — Oh ! moi peu importe ce qu’il m’arrivera. Je resterai. Je veux mourir dans cette vieille demeure. Et puis, tu le sais, je puis être utile à ton frère. Il est sensible à mes larmes, parfois, et domine alors son exaltation patriotique. — Grand’mère, je ne partirai pas avec Marie. Je ne l’aime plus. — Josephte ! — Elle est méchante. — Non, elle est seulement fière et hautaine, mais son cœur finira bien par prendre le dessus. — Elle déteste tous ceux qui me plaisent à part vous, bien entendu, grand’mère. — Qu’est-ce que tu dis ? — La grande sœur ne peut plus souffrir Olivier. Elle rit et se moque sans cesse de

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lui. Je l’adore, moi, Olivier, autant que toi, tu l’adores. — Je ne l’adore pas, moi, voyons, reprit en riant la grand’mère, on ne dit cela que pour le bon Dieu, petite fille. — Et Marie a aussi chassé Michel tout à l’heure. Il me plaît, Michel. C’est déjà mon ami. Il a dit tout à l’heure : « Si ta bonne grand’mère le veut, je viendrai cet hiver t’aider pour tes leçons. M. le curé m’a appris bien des choses, va. » — Cet hiver ! s’exclama douloureusement la grand’mère. Que de projets, hélas ! ne se réaliseront ni cet hiver, ni aux autres saisons prochaines. Notre chère vallée du Richelieu, j’en ai peur, glisse vraiment vers la tourmente. — Grand’mère, je ne veux pas vous quitter, ni Olivier non plus. — Chère petite Josephte !… Nous prierons pour que le bon Dieu guide notre conduite à tous, n’est-ce pas ? — Le bon Dieu est puissant. Il protégera ma grand’maman. Il rendra Olivier prudent. Et moi, je resterai bien tranquillement ici. — Josephte, sais-tu quel message apportait à ton frère ce bon petit ? — Michel, il s’appelle Michel, grand’mère ! — Bien, disons comme toi, Michel. Mais sais-tu ce que cet enfant avait à dire à Olivier ? J’ai

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vu de ma chambre que vous entriez tous sous le bosquet. — Oh ! Olivier croyait que vous travailliez dans la grande chambre au fond de la maison. Il ne voulait pas que vous sachiez tout cela. — Ma pauvre petite, ton frère ne sait pas jusqu’à quel point mon cœur et mes yeux veillent sur vous. Mais réponds-moi. Sais-tu quelque chose ? — Je ne sais rien du tout. On m’a envoyé chercher des tartines. D’ailleurs, Michel a dit que c’était un secret et qu’il ne craindrait pas même les coups de fusils pour le défendre. — Ah ! fit la grand’mère. Ce Michel me paraît avoir appris bien autre chose que la grammaire chez M. le curé Chartier… — Il dit qu’il est, lui aussi, un vrai petit patriote, et que les Habits Rouges ne lui feront jamais peur. — Michel dit cela ? — Oui. Et ses yeux noirs brillent, brillent, tiens, comme ceux d’Olivier quand il parle de M. Papineau. — Écoute, Josephte, je ne te défends pas de parler à ce petit quand tu le reverras. Mais je ne veux pas que tes lèvres d’enfant parlent de toute cette agitation politique qu’il y a autour de nous et à laquelle se mêle trop activement ton frère.

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— Je n’en parlerai plus. Je n’aime pas non plus les batailles, vous le savez bien… Mais si Michel m’en parle ? — Eh bien, tu lui diras que les petites filles sont courageuses, sans doute, mais qu’elles aiment bien mieux la paix que la guerre. — Oui, oui. Grand’mère vous direz à Marie qui est Michel. Oh ! que je suis contente ! Elle a dit qu’il était un vaurien, et il ne l’est pas. Elle le croit un petit mendiant, un va-nu-pieds, et il est le protégé d’un bon M. le curé ! Bravo ! bravo ! — Mais, ma petite Josephte, je ne te reconnais plus. Tu es une petite sauvage, d’habitude. Tes petits cousins de Montréal ne t’ont jamais plu ainsi. — Ils sont menteurs, gourmands. Ils rient de moi, une petite fille. — Et les cousines ? — Elles m’appellent une campagnarde. — Et les amies de nos villages, de Saint-Charles et de Saint-Denis ? — Oh ! elles me vont assez. Mais elles m’ennuient aussi avec leurs jeux qui ne varient jamais, jamais. Et puis, César, mon chien, ne

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veut pas jouer avec elles. Ça n’est pas un bon signe. Elles détestent, je crois, toutes les bêtes. En tout cas, dernièrement, elles ont jeté un petit chat dans le Richelieu, et cela paraissait les amuser. — Ma petite Josephte, tout le monde n’accueille pas comme toi tous les animaux de la Création… Mais je suis contente que tu aies un bon cœur, et que tu sois tendre envers toutes ces pauvres bêtes que la Providence met à notre service. Alors, Michel n’a donc pas de défaut ? Tu le connais si bien que cela ? Si tu allais être déçue, ma mignonne ? — Ne souriez pas ainsi… Je vous assure que mon nouvel ami ne doit avoir que de petits, petits défauts. Puis, je ne le reverrai peut-être plus… Grand’mère, il est devenu tout rouge, puis ses yeux ont paru tristes, bien tristes quand Marie lui disait toutes ces vilaines choses. Pensez-vous qu’il reviendra ? — Mais certainement, seulement il n’osera certes plus aller se reposer sous nos arbres. Que veux-tu, il y a comme cela, dans la vie, des amitiés que les circonstances font rompre aussitôt qu’elles sont nées. Allons, ne fais pas ces yeux. Va jouer avec César. Il s’impatiente là-bas. Je rentre et veux causer avec Olivier qui vient d’entrer, en arrière de la maison… C’est cela, embrasse-moi, ma chère, chère petite et sois gaie pour me faire plaisir.

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II. — DISSENSIONS Le soir, à l’heure du repas de famille, on dut attendre un bon quart d’heure, avant que la grand’mère ne fit son apparition. Elle s’excusa en soupirant. Elle ne se sentait pas très bien. Olivier s’alarma. — Écoutez, Grand-mère, déclara-t-il tout en l’aidant à s’installer à sa place, au bout de la table où s’affairait Sophie, il faut que le médecin vous rende visite… Je suis inquiet. — Non, mon enfant, il ne faut pas prendre peur, parce qu’une vieille femme comme moi se plaint de ceci ou de cela. On n’échappe pas aux inconvénients de l’âge. Aujourd’hui, le vent, qui a soufflé assez fort, a décidé une névralgie que je connais bien, à reparaître et à m’ennuyer. — Une névralgie qui occasionne un peu d’étouffement au cœur ne me dit rien qui vaille…Elle ne doit pas être traitée légèrement en tout cas. Et vous le savez bien. Mais vous ne pensez jamais à vous. Il est temps de mettre ordre à tout cela. — Olivier a raison. Il faut vous soigner, Grand’mère, dit la sœur aînée. — Bien, chers tyrans… Mais, en attendant

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faites honneur à la soupe fumante de notre bonne Sophie. La petite Josephte, qui avait embrassé sa grand’mère en la voyant entrer au salon, se tenait maintenant toute silencieuse, à sa place, à table, vis-à-vis d’Olivier. Le jeune homme, qui adorait sa petite sœur, la regarda soudain avec attention. Il vit qu’elle avait pleuré. Ses yeux étaient gonflés ; ses joues rouges, un peu brûlantes. Il allait élever la voix, lorsqu’un regard suppliant de la grand’mère, regard qui se porta ensuite sur la sœur aînée, Marie, lui fit changer d’idée. Mais il se promit d’attirer la petite Josephte à sa chambre et de connaître la cause de ce chagrin. Marie Précourt semblait seule d’une humeur excellente, ce soir-là. Elle parlait beaucoup, elle mangeait de fort bon appétit la soupe, l’omelette au fromage, les œufs à la neige, et les petits gâteaux de ménage. Elle achevait de boire une tasse de thé très chaude lorsqu’elle entendit son frère annoncer à la grand’mère ses projets pour dimanche.

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— Certes, non, je n’ai pas changé mes projets pour dimanche, grand’mère. Je fais atteler mon cheval préféré, le noir, et, en route pour Saint-Ours ! — Saint-Ours ! s’exclama la jeune fille. Mais je désire m’y rendre, moi aussi, Olivier. Tu m’y conduiras bien, n’est-ce pas ? — Certainement. Les sourcils du jeune homme se froncèrent un instant. — Ça ne te plaît pas ? Qu’y a-t-il ? Au manoir, le seigneur du lieu, les dames, les jeunes filles te reçoivent toujours à bras ouverts. — Je ne compte pas m’y rendre. — Voilà qui est étrange. Où descends-tu, alors ? Chez le Dr  Dorion ? Naturellement. — Marie, tu sais que je me sens embarrassé devant M. Roch de Saint-Ours. Ses idées sont aux antipodes des miennes. — Tu as besoin pourtant d’entendre raisonner des hommes sérieux, incapables d’emballement… Le shérif Saint-Ours te remettra en équilibre. À Saint-Denis, à Saint-Charles, on te monte la tête. — Je t’en prie, ma sœur. Ne parle pas sur ce ton de ce qui me tient le plus au cœur. — Oui, oui, de tout ce que tu appelles, fierté

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de race, droits inaliénables, liberté outragée, etc., etc. Mon pauvre frère, si tu n’étais pas un peu ridicule, je te plaindrais de tout mon cœur. Les Anglais sont nos maîtres après tout. — Oui, c’est là ta sagesse… bureaucratique qui ne peut vraiment lever la tête très haut…Heureusement, toutes les femmes ne te ressemblent pas… — Évidemment, il y a notre cousine… Mathilde Perrault… une intelligence, une âme supérieure ! Bah ! quand on est amoureux comme toi, on n’y voit pas clair… Si tu savais que… — Si je savais quoi, Marie ? dit brusquement son frère, en se levant de table et en allant chercher sa pipe élégante en écume de mer. — Voyons, Marie, à quoi penses-tu de discuter ainsi. Tu paraissais gaie tout à l’heure, fit la grand’mère, avec reproche. — Je le suis encore. Mais mon estimable frère a besoin de lumières. Je fais quelques précisions. Ça ne lui plaît pas. Qu’y puis-je ? — Marie, reprit son frère, la voix toujours un peu dure, parle, qu’est-ce que je ne vois pas

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très bien chez Mathilde… Elle t’est souvent supérieure, cela je le vois, par exemple. Et toi aussi, parfois. — Olivier, dit la grand’mère, ne continue pas sur ce ton… Je suis fatiguée, ce soir. — Pardon, grand’mère. Pour vous, je veux attendre. Ma sœur présentera ses explications plus tard… C’est entendu. Mais ne montez pas à votre chambre tout de suite, je vous en prie ? Faisons une partie de whist. Cela vous remet toujours. — Il faut être quatre, pour ce jeu, il me semble, remarqua l’aïeule en souriant. — Il viendra un quatrième joueur. — Ah ! — Le voici même, ajouta en riant la jeune fille. Une voiture vient d’enfiler l’avenue. — C’est le bon Dr  Cherrier, ah ! que je suis contente, cria la petite Josephte. Je reconnais son cheval blanc, celui qui rentre ici sans qu’on le tire jamais. — Olivier, dit la grand’mère, va au-devant du docteur. Occupe-toi de sa voiture, notre homme est parti pour la ferme du Bord-de-l’eau, de très bonne heure, cet après-midi. — J’y vais, grand’mère… Mais ne faites pas ces yeux-là… Je vous jure que la visite de votre bon ami est fortuite. J’aurais plutôt compté

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sur le Dr  Nelson… — Que dis-tu ? Pourquoi ? Que projettes-tu encore ? — Ne vous agitez pas. Vous saurez tout à l’heure pourquoi je parle ainsi. Le Dr  Séraphin Cherrier était un agréable vieillard de soixante-quinze ans. Il avait encore la démarche souple. Ses yeux noirs étaient pénétrants, son regard vif, enflammé dès qu’on touchait certains sujets. C’est qu’il n’assistait pas en spectateur indifférent aux événements dramatiques de son temps. La politique n’avait pas de secret pour cet ancien député du comté de Richelieu, qui avait combattu le bon combat, aux côtés des patriotes canadiens de son temps. Ne comptait-il pas maintenant dans sa descendance des neveux célèbres, que les malheurs des temps trouvaient, comme lui autrefois, debout, vigilants, d’une activité redoutable, soit au parlement, soit à la tribune populaire. L’un d’eux, c’est l’hon. Louis-Joseph Papineau, fils de sa sœur Rosalie, décédée celle-ci, il y avait cinq ans déjà, hélas ! Un autre c’était l’évêque de Montréal, Mgr  Jean-Jacques Lartigue. Le troisième, Denis-Benjamin Viger, était vraiment l’un des avocats les plus réputés de la grande ville. Le vieillard se montrait fier de ces neveux, et un moyen très sûr d’arriver à ses fins auprès de lui, c’était de parler de l’un ou de l’autre de ses parents, tout particulièrement de ce

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Louis-Joseph Papineau, dont la haute intelligence, l’éloquence entraînante « le faisait vibrer, disait-il en riant, comme s’il eût encore eu vingt ans ». Eh ! eh ! Madame, on se permet donc d’être malade en ces tièdes journées de mai ? Il s’était fait une toilette impeccable pour venir voir sa vieille amie Précourt. Il connaissait, « pour en gémir, lui disait-il en clignant de l’œil, ses goûts indéracinables d’élégance ». Les cheveux blancs étaient relevés sur la tête, et se terminaient sur la nuque par la queue traditionnelle. Il avait jabot et manchettes immaculées, sur un complet noir dont la redingote s’ouvrait sur un gilet en satin. Il avançait en

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s’appuyant sur une canne de jonc, à pomme d’or, cadeau récent de la grand’maman Précourt à son médecin et ami. — Eh ! eh ! commença-t-il, jeune Madame, on se permet donc d’être malade en ces tièdes journées de mai ? Ça me ragaillardit, moi… Voulez-vous que nous causions médecine avant que je vous inflige une défaite écrasante au whist. Je vois la table toute prête pour de bons joueurs comme nous. — Docteur, mes petits-enfants s’alarment à tort, je vous assure. Je ne me sens pas plus mal qu’à l’ordinaire… Pas plus inquiète, en tout cas. — Ah !… on est inquiète ? C’est la faute à qui ? Ah ! ah ! Allez-y, ma vieille amie, chargez encore mon neveu Papineau de ce méfait névralgique. C’est la faute à Papineau, toujours. Nos malheurs politiques, l’insolence anglaise, ici au Canada… — Docteur, laissons la politique, même assaisonnée de plaisanteries… Hélas ! les jeunes ne savent pas doser comme nous, ce… ce… — Ce poison, grand’mère, dites-le sans vous gêner, fit Olivier en riant. Surtout ne faites pas ces yeux tristes… — Hum ! Hum ! fit le docteur.

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Il comprenait ce qui rendait dolente sa vieille amie Précourt. L’ardeur combative de son petit-fils avait sans doute fait des siennes. De là une dépression morale plus lourde à supporter que la névralgie, certes. Il se tourna vers la sœur aînée, tout en caressant la tête blonde de la petite Josephte, qui s’était glissée près de lui, dès son entrée dans la pièce. — Et vous, la belle fille de la maison, toujours sage ? Et, et… fort réjouissante à regarder ? Oh ! vos vingt ans vous sont légers et doux ? Il n’y a pas à dire… — Mais oui, docteur. Je m’enflamme le moins possible… Je raisonne… Je me soumets à l’inévitable, quel qu’il soit… — Tout le contraire de ce que fait Olivier, n’est-ce pas ? — En effet. — C’est un noble cœur, Olivier, ma petite. — S’il calculait davantage ses élans… — Bah ! ne mesquinez pas ainsi. Laissez-le à sa trempe héroïque. Notre race a besoin de ces nobles enfants, qui ne savent pas reculer. — Il est né rebelle. — Marie ! fit la grand’mère, n’emploie pas ce terme devant moi. Ton frère n’a pas toujours tort. — Non, reprit le docteur en souriant, et puis

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ne médisons pas des absents. — Tiens, tiens, vous m’avez chargé de tous les crimes depuis quelques instants, je suis sûr, s’exclama en riant le jeune homme, qui entrait justement sur les derniers mots du docteur. — Peut-être, mon jeune ami… mais nous n’en dirons rien, nous n’avouerons rien. Si vous alliez user de représailles et refuser de me conduire à Saint-Ours, dimanche ? — Comment ! s’écria Marie, vous y allez vous aussi, docteur ? — Certainement, je dois y présider une assemblée convoquée par le docteur Nelson, mon énergique et savant confrère. L’on veut protester contre les résolutions de Lord Russell. — Tu ne pouvais pas m’annoncer cette assemblée, Olivier, tout à l’heure ? fit la jeune fille, l’air vexé. Vous le saviez, grand’mère ? — Non, Marie, répondit celle-ci en soupirant. — Alors, ma promenade au manoir est manquée ? Les Saint-Ours, et je les approuve, se montrent contrariés lorsque quelques réunions populaires ont lieu presque à leur porte… Un profond silence accueillit la remarque de la jeune fille. La grand’mère mit fin au malaise en prenant place à la table de jeu et en adressant à la jeune fille un regard de profond reproche. Celle-ci comprit, rougit, puis demanda au docteur, s’il voulait consentir à jouer avec une mauvaise tête comme la sienne.

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— Oui, ma petite fille. La politique peut s’embrouiller dans votre… mauvaise tête, comme vous dites, mais le whist y brille. Vous êtes une forte joueuse. Allons, venez à cette table… et aussi… à Saint-Ours, dimanche. Ne craignez rien. Le shérif est à Montréal, et les dames du manoir aimeront sans doute à causer avec vous de tout autre chose que des 92 Résolutions. Ah ! ah ! ah !… Olivier, Olivier, ne me lancez pas des regards incendiaires… Respectez mes cheveux blancs… Vous vous déridez… Tant mieux. Il faut toujours en venir là avec moi. Allons à nos jeux maintenant… Bonsoir, petite Josephte, bonsoir… Comme tu grandis, mon poussin ! III. — CHEZ LE Dr  DUVERT — Tu sors, cet après-midi, Olivier ? demanda la grand’mère, le lendemain, au dîner. — J’ai rendez-vous chez le Dr  Duvert, à Saint-Charles ? Je devais m’y rendre hier soir, mais la visite du Dr  Cherrier, et votre mine dolente qui m’inquiétait, m’ont décidé d’ajourner cette visite… J’ai fait avertir ce matin le docteur par… — Par Michel ? demanda vivement la petite Josephte. Il est venu alors… L’enfant s’interrompit en regardant craintivement vers sa sœur aînée, mais celle-ci s’excusait en ce moment auprès de la grand’mère

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d’avoir à quitter la table pour écrire une lettre à une amie. Olivier l’apporterait à Saint-Charles. — Michel n’est pas venu, petite fille, dit assez bas Olivier, en attirant près de lui Josephte. Tu sais bien que je te l’aurais dit… Il me plaît comme à toi, ce petit homme fier. — Olivier, supplia la petite fille, emmène-moi à Saint-Charles ? — Je le voudrais. Mais tu serais seule. Qui prendrait soin de toi, si je prolonge ma visite assez tard durant la soirée ? Chez le Dr Duvert… — J’ai des amies au village. Elles me garderaient tout le temps qu’il faudrait, je t’assure.

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— Écoute, Josephte, nous allons comploter autre chose. Cet après-midi, je ne puis te prendre avec moi. Mes mouvements sont trop incertains encore. Et Alec, notre homme, n’est pas disponible pour venir avec nous et te ramener à une heure convenable. Mais dimanche, je promets de te conduire à Saint-Ours, toi aussi. — Quel plaisir ! quel plaisir !… Grand’mère, vous entendez ?… Olivier veut de moi pour Saint-Ours. — Vous ne serez pas trop d’occupants dans la voiture ? demanda en souriant la grand’mère. — Je prendrai Josephte sur mes genoux. Alec nous conduira. Sur le siège, en arrière, ma sœur se prélassera à son aise, jusqu’à Saint-Ours, où elle aura ensuite comme voisin le Dr  Cherrier. Qui peut trouver à redire à un pareil arrangement ? — Personne, mon enfant. Mais tu ne vas pas entraîner notre petite à une assemblée politique et tu sais que Marie ne goûtera pas du tout l’idée d’entrer avec notre fillette, chez les Saint-Ours ? — Josephte ira se promener jusqu’à Sorel en voiture. Alec ne demandera pas mieux. Il se plaint que nos chevaux n’ont pas assez de distance à parcourir, qu’ils engraissent de façon alarmante.

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— La distance à parcourir est un peu forte cette fois, de Saint-Denis à Saint-Ours, puis de Saint-Ours à Sorel. Et le retour ensuite… — Eh bien, nous nous servirons de la large voiture de famille, et nos deux chevaux y seront attelés. — Parfait, alors. — Merci, grand’mère. Merci, Olivier, mon bon, bon frère… Il n’y en a pas de semblable à toi… nulle part, nulle part, criait la petite fille, qui embrassait encore et encore le jeune homme. — Olivier, fit la grand’mère, en voyant son petit-fils prêt à s’éloigner, tu vas me promettre de ne pas revenir trop tard. Je ne sais, mais il me semble qu’on ne serait pas fâché dans certains milieux de te faire quelque mauvais coup… Puis, dis-moi, bonsoir, en passant, quelle que soit l’heure de ton retour. Je ne dormirai que d’un œil jusque là. — Vous n’êtes pas raisonnable, grand’mère. — Je vous aime tant, mes pauvres enfants. Ma tendresse ne s’alarme certes pas à tort, en ces jours de lutte… — Allons ! allons ! — Alors c’est promis ? — C’est promis. À ce soir, grand’mère ! Josephte, va prier ta sœur aînée, d’abréger ses confidences… Je m’en vais. Alec est déjà à la porte, avec la voiture…

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Trois quarts d’heure plus tard, Olivier Précourt entrait dans la large pièce, qui servait de bureau au Dr  Duvert, à Saint-Charles. Plusieurs personnes s’y trouvaient réunies. Autour de la grande table, à droite, avaient pris place, outre le maître de la maison, le Dr  Nelson, de Saint-Denis, Siméon Marchessault, de Saint-Charles, le capitaine Bonin, de Saint-Ours et deux autres personnes : Fleury d’Eschambault et le notaire Mignault, de Saint-Denis. Le jeune homme fut accueilli avec plaisir. On le mit au courant des questions que l’on discutait : l’organisation et le succès de l’assemblée de dimanche. — Nous aurons une foule de gens de tous les villages environnants, prononça de sa voix ferme et chaude, le Dr  Wolfred Nelson. — Il n’en faudra pas plus pour vous faire devenir un foudre d’éloquence, Docteur, dit Olivier en riant. — Et si l’on ne se rend à vos arguments, nous verrons bientôt en vous un foudre de guerre, renchérit le capitaine Bonin. — Dieu veuille que non ! Capitaine, ne nous hâtons pas d’entrer sur ce domaine, reprit le Dr  Duvert, que les esprits belliqueux effrayaient bien un peu. Il était patriote, mais la lutte armée ne lui plaisait pas beaucoup.

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— Allons, cher confrère, dit Nelson, en souriant, ne soyez pas si craintif. Que demandons-nous ? Qu’on nous rende justice, autrement que par les humiliantes résolutions de l’impertinent Lord John Russell. Cela ne vous fait pas sursauter d’indignation, que l’on dispose ainsi de nous là-bas ? C’est d’une insolence… — Ne nous y trompons pas, interrompit le Dr  Duvert. Là-bas, à Londres, que sait-on de vrai, de bon sur nous, pauvres Français, les vaincus d’il y a trois quarts de siècle, et dont la survivance n’est qu’une question de peu d’années, pour l’Angleterre. Nos pires ennemis sont ici, vous le savez bien, docteur ? — Nous en avons même parmi notre race, prononça d’une voix sombre, Marchessault. — Mon cher Marchessault, méprisons cela, du moins pour le moment, fit Olivier, qui arpentait nerveusement la place. Aucun pays au monde ne peut se vanter de n’avoir jamais connu de lâches, de traîtres, de faux frères, d’espions, que sais-je encore ! C’est la lie, le fond du verre, ce dont les meilleurs vins ne se trouvent pas toujours exempts… Et que peuvent-ils ces rampants, ces sots… ou ces aveugles, contre un groupement, qui ne craint pas la mort, mais la reddition et qui place le bien de la patrie, avant celui de son village, de sa province même. Nous aurons la victoire ou nous périrons. Honte à qui accepte la servitude…

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— Assez, jeune homme, fit le Dr  Duvert, un peu inquiet du ton vibrant d’Olivier. Vous n’êtes pas à Saint-Ours, et cette tirade éloquente est une richesse perdue, ici… Voyons, vous n’avez pas à nous convaincre de la justice de notre cause ? — Vous avez raison, Docteur. Ma fougue… — Il me plaît, il me plaît beaucoup, ce Précourt, se récria vivement le Dr  Nelson. Vous êtes avocat depuis peu, il me semble ? — Depuis un an. — Vous exercerez votre profession à Montréal ? — Tout probablement. Dès l’automne prochain. — J’aimerais à vous entendre plaider. — Moi aussi, dit en souriant, Pierre-Dominique d’Eschambault, avocat lui-même. — Une seule cause me tient au cœur depuis longtemps, Docteur : celle de mon pays. On joue son indépendance, sa liberté, son honneur… Comment songer à une autre cause ? N’est-ce pas ? — C’est parler net, et vrai, trop vrai, hélas ! soupira le notaire Mignault. — Bien dit, Olivier, approuva aussi le capitaine Bonin. Vous avez le verbe pour défendre la patrie, eh bien, moi, je vous jure qu’advenant le pire, je me servirai d’armes… moins par-

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lantes ! Et il frappa sur son épée. — Capitaine, dit en souriant le Dr  Duvert, vous jouez sur les mots avec dextérité. Je vous en félicite. Alors, maintenant que chacun de nous a pris son attitude favorite, vis-à-vis de nos tyranniques ennemis les bureaucrates, penchons-nous sérieusement… — Comment cela, docteur, interrompit Marchessault, vous parlez d’être plus sérieux que nous le sommes. Diable ! — Mettons un autre mot, qui ne vous fera pas peur, certes, et disons que nous allons nous pencher, moins sanguinairement, sur les propositions que doit présenter à Saint-Ours le Dr  Nelson. Il désire les soumettre à notre approbation. Nous les avons d’ailleurs révisées en partie. — Vous en aviez donc rédigé plusieurs, docteur ? demanda Olivier. — Sept au moins, Précourt. — Bien. Cela nous permettra de discuter tout cela à loisir, sans crainte d’avoir à rentrer tard à nos foyers. — Je vous ramènerai, Olivier, proposa le capitaine Bonin. — Merci capitaine. J’ai ma voiture. — Écoutez le ton de la première proposition du Docteur, s’écria Marchessault avec satisfaction. Eh ! c’est de cette manière coupante et concise qu’il faut exposer des griefs au peuple.

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— Lisez tout haut, vite, mon ami, cria Olivier en s’approchant du fier instituteur de Saint-Charles, devenu depuis quelque temps huissier de la Cour Supérieure pour le district de Montréal. — Voici : « Que la mesure de Lord John Russell qui prive la Chambre de tout contrôle sur le revenu, est une violation flagrante de tous les droits accordés au Bas-Canada par la capitulation et les traités. » — Bravo ! bravo ! s’exclamèrent-ils tous. — M. Papineau ne saurait mieux dire, souligna Olivier. Dites, Docteur, notre grand homme ne sera pas présent à Saint-Ours, mais il faut en parler beaucoup. — Patience, jeune paladin, patience. L’une de mes résolutions va combler tous vos désirs. — À la bonne heure. Papineau parle à Saint-Laurent, près de Montréal, le 15 mai. Je voudrais y être. Je comparerais l’effet que produira son discours sur le peuple, là-bas, avec celui que vous ferez ici, dimanche, à Saint-Ours et qui produira sans doute un non moins bon effet. — Allez-y, Précourt, dit le Dr  Nelson. Qui vous en empêche ? — J’ai fait cette concession à grand’mère, qui me trouve… inflammable en public. — Seulement en public ? demanda en raillant

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le Capitaine. — À qui la faute si la jeunesse se lève et proteste avec véhémence contre un gouvernement méprisable ? lança Nelson. — Puis, que voulez-vous, grand’mère, que j’aime infiniment, Docteur, parce qu’elle est aussi tendre qu’intelligente, trouve blâmable qu’on réponde à la violence par la violence. Je respecte extérieurement ce jugement, parfois. — Mais, d’une femme, cette opinion est admirable… D’ailleurs, il faudra que les événements deviennent autres, pour que nous montrions les dents, scanda le Docteur. — Ah ! M. le Curé, s’écria tout réjoui le Dr  Duvert en voyant entrer M. Magloire Blanchet. C’était un ecclésiastique très digne, dont les yeux avaient une vie extraordinaire. Son sourire semblait unique. Il dénotait une bonté capable de toutes les abnégations. Une physionomie à la fois d’apôtre, de soldat, de pasteur qu’une seule brebis en train de se perdre mettait dans l’angoisse la plus vive. Il avait atteint la quarantaine, mais paraissait beaucoup plus jeune. — Je vous salue, Messieurs les patriotes, dit le curé. Je n’ai qu’un moment à vous donner. Plusieurs de mes malades réclament quelques bonnes paroles… — Notre cause est bien malade aussi, Monsieur le curé, remarqua le Dr  Duvert. Votre

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sollicitude nous est précieuse. Voulez-vous jeter un coup d’œil sur les résolutions que présentera le Dr  Nelson à l’assemblée de Saint-Ours ? Presque toutes ont été mises au point. — Bien. Faites voir. — Monsieur le Curé ne fronce pas trop les sourcils durant sa lecture, dit à son voisin, Olivier Précourt. — Il est avec nous de tout cœur, allez, le bon prêtre. Il a un sentiment de la justice vraiment très fin, très délicat, répondit Pierre-Dominique Fleury d’Eschambault. — Alors, M. le Curé, interrogea Nelson, cela peut aller ? — À la rigueur, oui. Mais c’est d’une main qui sait manier le bistouri sans craindre les réflexes terribles d’un patient sans endurance. — Bah ! — Il faut parler clairement, je le sais, mais, vous le savez, ma vocation préfère les mots qui bénissent à ceux qui honnissent. — Vous ne désapprouvez pas en principe, tout de même, le fond de ces réclamations ? demanda encore Nelson. — Hélas ! non, Docteur. J’ai tout de même un cœur français. Il supporte mal les attaques à la fierté de la race. En arriverai-je jamais, « à surabonder de joie » au milieu de nos pénibles tribulations nationales ! Que dirait saint Paul de

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moi ? conclut le curé en souriant. — Nous ne le lui demanderons pas, dit doucement Siméon Marchessault. Mais nous le remercierons, par exemple de nous avoir donné un curé qui sait comprendre… même des têtes irréductibles comme les nôtres. — Très bien, Marchessault. Vous parlez d’or, cria Olivier Précourt, enchanté du délicat sentiment exprimé par son compagnon, et qui reflétait si bien la pensée sympathique de chacun. — Alors, au revoir, dit le curé Blanchet, bon courage mes amis. Je serai à Saint-Ours, dimanche, mais assez tard à cause des Vêpres. Vous m’en excusez, Docteur, ajouta-t-il, en se tournant vers Nelson. — Puisque vous m’absolvez de mes résolutions virulentes… — Non, non, je n’ai pas prononcé ce mot. — En tout cas, votre désapprobation manifeste, qui n’eût rien empêché, dans mon cas du moins, sinon dans celui de mes compagnons… — Nous pensons comme vous, Docteur, murmurèrent-ils tous. — Votre désapprobation, dis-je, m’eût chagriné beaucoup. Au revoir, au revoir, M. le Curé, finit avec satisfaction Nelson. Un petit garçon entra sur les paroles de Nelson. Le Dr  Duvert l’appela. — Eh bien ! Michel, quel message t’a confié le seigneur Debartzch ?

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— Il ne peut venir, cet après-midi. Il est malade. La cuisinière a ajouté, continua plus bas Michel, que depuis une visite reçue, hier, et qui est descendue du bateau arrivé à Montréal, son maître est d’une humeur terrible. — Ah ! ah !… fit le docteur. Michel, tiens-toi maintenant dans le corridor. Je puis avoir besoin de toi. — Bonjour, petit Michel, dit Olivier, en attirant le gosse auprès de lui, au passage ! Dis-moi, pourquoi n’es-tu pas entré chez nous, ce matin ? Tu as remis le message du Docteur Duvert au boulanger, sans descendre de voiture. Je t’ai vu de ma chambre ! — Oh ! ne le dites pas à M. le Docteur. Il m’en voudrait peut-être, quoiqu’il soit bien bon. — Je serai muet. Mais apprends-moi pourquoi tu as fait cela. — M. Olivier, je… je ne voulais pas… — Tu as encore sur le cœur les paroles de ma sœur, n’est-ce pas ? — Un peu, mais c’est surtout parce qu’elle a fait pleurer la petite que je lui en veux. Je l’ai vue de mes yeux. J’étais caché derrière un arbre. Elle grondait bien fort. La bonne petite fille s’est mise à pleurer. — Josephte te plaît, Michel ? — Oui. Elle rit et cause avec moi… malgré que je ne sois qu’un… va-nu-pieds.

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